Босоногие смыслы. Стихи. Рита Одинокова

слезами можно было выплакать

      эту любовь,

      я бы выплакала.

      Если бы губами

      высказать можно было,

      я бы высказала.

      Но, силы весны заканчиваются в мае,

      И ветер утихает под утро.

      Где та нить, что держала душу над землей?

      Где то движение воздуха, которое сворачивало горы тебе навстречу?

      Почему ежик прячется в ветвях смородины,

      Когда я вечером иду ему принести молочко?

      Я понимаю язык лепестков чайной розы и смех дождя,

      шорох ковыля на крутом склоне и шепот маков.

      Но, я не вижу тебя,

      Не чувствую твоих шагов

      Мне навстречу.

      И остановились часы, подаренные небесами в Новый Год.

      И остановилось сердце моё, уснув в чаше сомнения.

      Любовь – это боль, благодаря которой рождается человек.

      ***

      Он говорил не спеша: «Никогда не взлетишь!»

      Растягивал смыслы, прокручивал трижды сюжеты,

      Расписывал мысли с чужих кинолент и афиш,

      Как правильно жить объяснял по святому завету.

      Он был до абсурда педант и тяжел на подъем,

      И утро его начиналось примерно к полудню.

      И все разговоры, и планы – о нём и о нём,

      Крутились планеты, читались и книги, и судьбы.

      Он был слишком робок. Но, вместе мы были сильны.

      Вдыхая вселенную в доброе утро, хмелели.

      Мы были в прозрачную хрупкость земли влюблены,

      И плакали с нею, молились, смеялись, летели.

      И выли метели, сгоняя под крышу, за стол,

      И зрели луга, разнотравьем пьяня и дурманя,

      И падали с красным бокалы, и бились об пол

      Все прошлые жизни, как в бурном испанском романе.

      И дни походили на сложный мистический смысл,

      Игру в совпадения мыслями, замысел божий.

      Мы с небом не спорили, веря в порядочность цифр

      За гранями быта. И за пониманием тоже.

      Всего было слишком. Игры, недоверия, встреч,

      Распахнутых строк, ненадежных вокзалов и залов.

      Казалось мне – просто не смог он меня уберечь.

      А вышло, что я никогда, никогда не летала…

      * * *

      Дома, огороды, дачи…

      Закаты ложатся на плечи.

      Мужчины любят иначе —

      Им не знакома грусть.

      У старого сада – приступ.

      Никто его не изменит.

      И раны стволов смолистых

      Иной открывают путь.

      Сорняк атакует грядки

      Упрямо, со знаньем дела.

      Крапива в дурном припадке

      Жжет руки мои до дыр.

      Причина совсем не в этом…

      Но солнце за тучи село,

      И там, за дарами лета

      Другие цветут сады.

      А здесь – ни цветов, ни ягод.

      Спелые только слезы.

      В землю росою лягут,

      Жемчугом в ночь взойдут.

      И ничего не значат

      Здесь ни слова, ни розы.

      Мужчины слышат иначе,

      А значит, себе не лгут.

      Понять