Бог ненавидит нас всех. Хэнк Муди

лестнице и на площадке между вторым и третьим этажами обнаруживаю источник шума, а если точнее – ключевого персонажа только что разразившегося здесь конфликта. Это парень примерно моего возраста, пуэрториканец, одетый в не по размеру большую рубашку от Томми Хилфигера и мешковатые, низко сидящие джинсы от Жирбо. Обувка на нем тоже подобающая: совершенно бесшумные «Эйр Джорданс», которые сто́ят, наверное, столько, сколько я зарабатываю в своем «Карвеле» за неделю. Заметив меня, он с досадой плюет на пол, затем энергично срывает с клипсы на брюках «мотороловский» пейджер и с размаху швыряет его об стену.

      – Ничего личного, – говорит он мне.

      Я киваю и продолжаю восхождение. До четвертого этажа мне удается добраться без дальнейших приключений. Квартира 4Д оказывается в самом конце коридора. Я стучу в дверь.

      В двери приоткрывается глазок, за которым мелькает живой глаз.

      – Коп? – раздается приглушенный толстой дверью рык.

      – Нет, сэр, – отвечаю я, предполагая, что даже наркодилеры должны оценить хорошие манеры.

      Глаз моргает два-три раза, затем на глазок опускается задвижка. Я слышу, как один за другим щелкают пять замков, потом дверь открывается. За нею оказывается еще одна дверь.

      – Не пустой? – спрашивает дверь, и только теперь я понимаю, что за этот элемент интерьера я принял на редкость здоровенного негра в темно-синем спортивном костюме.

      – Наличные у меня с собой, если вы это имеете в виду, – уточняю я, чувствуя при этом, как потеют у меня ладони.

      – Это хорошо.

      Вдруг могучие лапищи темнокожего привратника начинают ощупывать меня с ног до головы. Обыскивает он меня даже не как полицейский, а как врач – спокойно и совершенно бесстрастно, но я все же непроизвольно дергаюсь.

      – Слушай, еще немного, и тебе придется купить мне что-нибудь выпить. Хочешь полапать – изволь раскошелиться, – говорю я.

      Человек-дверь молча вталкивает меня в помещение размером с хорошую школьную столовую. Это ощущение усиливается лампами дневного света и обстановкой – складными столами с намертво привинченными к ним скамейками. Вот только в этой альтернативной вселенной школьная столовая оказывается занята сплошь пуэрториканками среднего возраста.

      Разрушает иллюзию висящий в комнате аромат, никак не ассоциирующийся с запахами школьной столовой. Благоухающие кипы марихуаны, наваленные прямо на столы, чем-то напоминают мне свежескошенный луг с еще зелеными скирдами невысохшей травы. Женщины отрывают от стогов пригоршни листьев и кладут эти порции размером примерно с хот-дог на весы. Затем недолго колдуют над порциями, то добавляя, то отщипывая щепоть-другую, и сноровисто раскладывают «хот-доги» по маленьким пакетикам с герметичной застежкой. Таких мешочков я ни в одном супермаркете не видел. Толстый косоглазый мужчина – этакий Бизарро[5], дослужившийся до заместителя директора школы, – вразвалочку прохаживается между столами, присматривая

5

Бизарро – персонаж комиксов, враг Супермена.