Кто подстриг альпаку?. Илья Сергеевич Ермаков

чистая постель изгажена в рвоте.

      Мы встаем и, глотая слезы и рвотные массы, бежим в ванную. Там спотыкаемся о собственные выделения, падаем и ударяемся головой о край ванны. Травма головы, хлыщет кровь.

      Корчась в луже собственных выделений мы нагибаемся в унитаз. Рвота хлещет и хлещет…

      Мы теряем сознание, и нас находят обезображенными, измазанными собственными рвотными массами, кровью с головой в унитазе.

      Пожалуйста!

      Вот она – самая «романтичная смерть»!

      Это же надо быть чертовым химиком и фармакологом, чтобы рассчитать точную дозу конкретного вещества, чтобы вызвать летальный исход, а так…

      Мне такой «грандиозный финал» не нужен.

      5 способ – Падение.

      Ну, эту идею я отбросила сразу.

      «Фаршем» я стать не хочу, а инвалидом – тем более… не хватало мне еще прийти к существованию по типу «овощ».

      Я хочу нормально умереть.

      Падать и оставлять на балконах и ветках деревьев части тела, одежду и другие ошметки… я соседям таких хлопот не пожелаю.

      Зубы полетят во все стороны, когда я приземлюсь и ударюсь. Убивает не падение, а приземление. А в этом полете я натерплюсь кучу всего…

      Рот мой наполнится кровью, тело искромсают ушибы и переломы, кости в дребезги, череп расколот. Все вываливается и течет изо всех дыр.

      Красиво? Не очень.

      Да и потом… не хочется травмировать лишний раз психику тех людей, которые все это увидят. Моя смерть – это только мое дело.

      Не надо, чтобы кто-то на все это смотрел!

      Да еще и после смерти моя личность подвергнется всякого рода осуждениям. Будут болтать, мол, та молодуха-прыгунья…

      Мало мне осуждений при жизни!

      Нет, все-таки это не то, что я ищу.

      6 способ – Выстрел в голову.

      Идеальный расклад.

      Один щелчок, и дело сделано. Правда же?

      Но и здесь я нашла подводные камни…

      Застрелится… для меня это какой-то бандитский метод, что ли… Да и вообще помирать, как Гитлер, мне не хочется.

      Расстреливают за какие-то наказания. И самоубийца таким образом наказывает себя, будто приговаривает к расстрелу. А я себя наказывать не собираюсь.

      Мне просто жить не хочется.

      Маленькая дырочка во лбу и большая в затылке… Разбрасывать свой головной мозг по всей квартире тоже не хочется… кому-то это собирать, убирать, вычищать, выскребать…

      Как ни посмотришь, а моя смерть всем приносит какие-то хлопоты!

      Да еще и Герда… я где-то читала, что домашние питомцы после подобных действий своих хозяев лакомятся их внутренностями, поедая мозги, размазанные по стенке, и вылизывая большую дыру в затылке в поисках добавки.

      Такой радости я своей Герде не устрою!

      Я же все равно собиралась ее сдать… но, а как же тараканы и мыши? Мне их кормить?

      В итоге все равно все будут съедены червями в гробах… и все же!

      Да и из-за повышения внутричерепного давления мою голову может просто разорвать изнутри. Вот это уже будет настоящий треш…

      Никакого