Пишущий костями. Книга первая. Олеся Зарксова

усмехается и молчит. Я холодно улыбаюсь, понимая, что он нашёл моё слабое место.

      Одно из. Никому не позволю насмехаться над моим сокровищем!

      Так мы и сидим в неловкой тишине, пока кому-то не надоедает, и он не снисходит до ответа:

      – У всех книг отсутствует автор. А если автора у книги нет, можно ли считать её подлинной? Можно ли считать, что книга на самом деле существует, что она не плод твоего воображения? Написал ли кто-то эту книгу или она появилась посредством магии или ещё чего-то? Ты же понимаешь, о чём я. Книга без автора не считается книгой вовсе.

      После его слов я едва сдерживаюсь, чтобы не сделать многих вещей, а главное, ничего не сказать, не обдумав последствий. Не думаю, что мне удаётся сдержать чувства полностью. Ведь он прав. Вот только я ничего не могу сделать в данной ситуации, ведь мне самому неведомо это имя. Нельзя написать то, чего не знаешь. Я понимаю свою беспомощность, и она отнюдь не радует, но злость сдержать не могу. Прикусив губу, я отворачиваюсь.

      Ну и что мне на это ответить? Вот он я, автор всех этих книг, прямо перед тобой. А где доказательства? Их нет… Раз нет, может, я и не я вовсе?

      Вздрогнув, вновь ёжусь. От котёнка исходит приятное тепло и немного согревает, но холод забирается дальше, прямо в душу, и напоминает ужасный сон.

      «Кто ты сейчас?»

      Это был обычный сон. И ангел с тех пор не приходил ко мне. Впрочем, я и не сплю почти, так что неудивительно. Но тот отличался от предыдущих. Ангелы могут быть жестоки. Я знаю это… Но то, что сделала она… переходит границу.

      – В одной из книг наверняка найдётся имя, – скромно лгу и опускаю взгляд, чтобы отвлечься. – Поищи как-нибудь, возможно, тебе подвернётся удача.

      – Вот как? Значит, та книга будет настоящей, а остальные всего лишь… мираж?

      Он издевается надо мной?!

      Скрипнув зубами и сжав руки, чуть не вскакиваю. Король словно нарочно ранит меня каждым словом. Я не могу позволить ему узнать правду.

      – Не отрицаю такого исхода…

      А ведь самое печальное в том, что так оно и есть. Кем был я, написавший те книги, а другие? Был ли это тот же я, что сейчас, или тот, кто был мною прежде? Где я потерялся? В какой из этих книг я оставил последнюю часть себя? А под каким корешком я поддельный?.. Какой из томов несёт в себе часть моей души? В какой строке я стал меняться? С какой полки начинаюсь другой я? Сколько меня, вообще, здесь? В какой книге я писал о себе? В которой из них заключены мои истинные чувства? Есть ли та, в которой я описывал свою жизнь или мечту? Есть ли хоть в одной из них нечто важное для меня? Для других? Где лежит книга, что я написал впервые? В какой день… я забыл… своё имя?..

***

      Проснувшись от странного ощущения, раздражённо оттягиваю от себя кого-то за мягкое ушко и слышу в ответ недовольное шипение.

      – Надеюсь, ты не собирался съесть меня, пока я спал?

      Сев на диване и взглянув сверху вниз на черноволосое существо, задумчиво катаю на языке слова,