Королевство на грани нервного срыва. Надежда Первухина

вашим медведям под стать. Так что для вас спою рок-балладу.

      – Рок?! – удивилась я. – Первый раз слышу. Почему рок?

      – Потому что это о неотвратимости рока и казни судьбы. Это очень старинная баллада. И правильно пою ее только я.

      – Хорошо, – кивнула я. На свое горе кивнула.

      Гусли словно превратились вдруг в огромный орга́н – такое богатство звуков бард Вржик извлек из них за одно мгновение. Глаза его снова засверкали бледно-желтым и уж больше не гасли, пока он пел:

      Время.

      Это лекарь, который не лечит,

      Душевных ран он не лечит,

      Давних клятв он не отменяет,

      Только губит и терзает сердце.

      Оно словно голос в пустоте

      Или голос самой пустоты.

      Кажется, что оно дает,

      Но на самом деле оно отнимает.

      Жил на свете один поэт,

      Но стихов его не читали,

      Талант его не превозносили,

      И был он одинок, беден и несчастен.

      Полюбила его девушка простая,

      Что носила ему молоко из деревни.

      Он читал ей стихи и плакал,

      Что не ценят его таланта.

      И было ей так его жалко,

      Что однажды она спросила:

      «Что ты сделал бы тому человеку,

      Который бы тебя прославил?»

      Загорелись глаза у поэта:

      «Если б человек такой нашелся,

      Был бы он отцом мне, коль он старец,

      Матерью – коль старица святая,

      Братом – коль мужчина и ровесник,

      А девица – милою женою!» —

      «Обещаешь ли ты это и клянешься,

      И от слов своих не отречешься,

      Коли станешь знаменитым в мире?» —

      Тихо его девица спросила.

      «Обещаю это и клянуся,

      И от слов не будет отреченья,

      Даже если стану знаменитым!»

      Ничего девица не сказала

      И ушла, не оглянувшись даже.

      Он ее ухода не заметил,

      Грезил он о славе и бессмертье.

      Молоко носить ему стал мальчик,

      Брат девицы, что его любила.

      Мальчик тот немой был от рожденья

      И не мог сказать: сестра исчезла.

      И никто не ведает – жива ли.

      А девица – любящее сердце —

      В лес пошла, куда живой не ходит,

      Через Костяную гору, чрез болота,

      И пришла на Черную поляну.

      Там изба стояла золотая,

      Вся как есть из золотых из слитков.

      А в избе жила слепая ведьма.

      Подошла та девица к порогу,

      А уж ведьма двери открывает:

      «Чую, пахнет духом человечьим

      Да еще девицей непорочной.

      Что пришла? Да, впрочем, мне известно.

      Любишь ты пустого человека,

      И ему ценней слова пустые

      Всей земли, и неба, и всей жизни.

      У тебя же сердце словно солнце

      И душа – второй такой уж нету.

      И ты хочешь ради стихоплета

      Погубить такое достоянье?

      Уходи, найди себе другого,

      Чтобы сердцем тоже был горячий,

      Чтоб