Метаморфоза. Апостолы бытия. Юрий Кривенцев

Господи! – сознание Али претерпевало странное преображение. Исчезли нерешительность, сомнения, страх смерти, в голове стало пусто, ни одной мысли, оглушенный, как после наркотика разум не мог думать ни о чем, кроме предстоящей миссии. В груди поднималось, росло жгучее желание выполнить то, что задумал.

      – ТЫ ГОТОВ. ПОРА!

      – Я готов!

      – И ЗАПОМНИ: НАЧИНАЕШЬ ТОЛЬКО ПО МОЕЙ КОМАНДЕ

      – Я понял. Укажи мне цель.

      – ЗАПОМИНАЙ АДРЕС.

      6

      Бзды-ы-ы-нь!!!

      Меня разбудил жуткий металлический грохот. Сон слетел мгновенно. Разлепив веки, я бросил взгляд на кухню и увидел черную тень, воровато метнувшуюся в оконный проем.

      – Калигула! Сволочь!!!

      Нагло используя мою привычку оставлять окна открытыми по ночам, соседский проныра-кот повадился шастать в мое жилище в надежде урвать что-либо вкусненькое.

      Резко поднявшись, я тут же присел от пронзившей затылок сверлящей боли. Отравленное тело напоминало о себе. В висках ритмично стучало, во рту будто опорожнился вышеупомянутый Калигула. Странно. Вчера вроде бы немного выпил.

      Я вспомнил вечер накануне. Кафе, футбольный матч на настенной плазме, коньяк, лимончик. Стремительный взлет настроения и неожиданный острый приступ потребности в общении. Затем – шапочное братание с коллегой медиком, зашедшим в заведение чуть позднее. Далее – виски, водка, пиво (вот откуда абстиненция, понамешал всего, что можно), разговоры о работе, политике, вышеупомянутом футболе, женщинах (куда ж без них?). Разошлись мирно, за полночь. Вот и все, собственно. Никаких эксцессов.

      Взяв с прикроватной тумбочки бутылку минералки, загодя припасенную с вечера, жадно опорожнил ее в один присест.

      Пройдя на кухню, я чертыхнулся: новая эмалированная кастрюля с остатками вчерашнего супа, разбрызганного везде, где только можно, лежала на пыльном паркете.

      – Вот кошара, мать его! Задал мне работенки.

      Наскоро прибравшись, я с тоской огляделся по сторонам.

      До боли унылая привычная картина. Низкий довлеющий потолок, покрытый потускневшей облупленной краской, голые стены с истрескавшейся, осыпающейся штукатуркой, скрипучий пол с вываливающимися паркетинами, рассохшиеся деревянные рамы окон с подернутыми какой-то мутью старыми стеклами, убогая, расшатанная мебель, в углах серые пленки паутины, колышущиеся под сквозняком, и все это покрыто тончайшим слоем мелкой, пепельного цвета пыли, берущейся неизвестно откуда.

      Покров тлена…

      Гость, заглянувший сюда впервые, подумает: «ну и свинья здесь живет». Эх, если бы так… Но я не лентяй, не грязнуля, не опустившаяся личность. Дело в другом: в фатальной, неотвязной тени деструкции, преследующей меня всю жизнь, не только на работе, но и дома. Вокруг меня, словно проклятого, все идет прахом. И противостоять этому очень трудно. Но я борюсь, и буду бороться. К примеру, последний ремонт квартиры, с обновлением потолка, стен, полов, полной заменой мебели, я делал всего два месяца назад, в свой очередной отпуск. И что изменилось? Обои, какими бы дорогими