Тур на родину слона. Максим Болдин

русского плача,

      а потом отвернись и, уснув на боку,

      ощути, как волнуется чача.

      Будет долгая бить мимо цели волна.

      Станет фраза точна и сердита.

      Устоит, поглупев от похмелья, страна,

      стой и ты у ворот общепита

      и стреляй на поправку стране, голове,

      генофонду, сгорая на солнце.

      Пусть орут соловьи, как на смертном одре,

      лишь бы чача осталось на донце.

      2017

      «Примитивно, но со вкусом…»

      Примитивно, но со вкусом,

      надрывается экран,

      можно быть вполне тунгусом

      и не видеть этот срам,

      можно просто быть оленем

      или прелым камышом,

      не имея представленья,

      что сознания лишен,

      что не хуже ты экрана,

      даже лучше и мудрей,

      аватарка ты атмана,

      всенародный муравей.

      2018

      «Такси, такси, вези, вези…»

      Такси, такси, вези, вези,

      неси меня за кольцевую,

      по колее, по небеси,

      по облакам и по грязи,

      пока я мысленно рифмую

      Россию с небом или без,

      по бездорожию петляя,

      вези меня в смоленский лес,

      во омут пекла первомая,

      там на обочине страны,

      вернее, в центре или с краю,

      стоят безмолвные дубы,

      как пушкинисты полагают.

      Присяду возле, надломив

      краюшку хлеба ради жеста,

      забавы ради повторив

      свое излюбленное место:

      «На две понюшки порошка,

      на две затяжки опиата

      – по-гимнасически дрожа —

      хватало бледного солдата

      в период нэпа за окном,

      когда стояли на Ордынке

      чекисты с взорванным крестом,

      еще крестяся по старинке».

      Пройдут года, исчезнет нэп,

      но не отступит удивленье,

      что пушкинистам нужен хлеб,

      а не твое стихотворенье,

      и что дрожат уж тыщу лет,

      как листья, будто гимназисты,

      полки, идущие на смерть,

      и в кабинетах кэгэбисты,

      когда штормит не с похмела,

      а от удушия качает,

      и отлетают стремена,

      и лес смоленский наступает.

      2018

      «Жить привыкнешь – уж смерть подступает…»

      Жить привыкнешь – уж смерть подступает,

      похотливая дама в пальто.

      Мальчик пальчик все глубже пихает

      в носопырку, еще и еще.

      Сколько пальчик не суй, не достанешь

      до основ, до истока души.

      Только палец по локоть изранишь.

      Чем ты будешь крутить кукиши?

      Лучше выпей заморского рома,

      и стихов не пиши никогда.

      Эта песенка слишком знакома,

      как улыбка во сне чудака.

      Смолкнет все. И безумием сыта,

      и похмельем окстится душа.

      А без опыта будет корыто

      или шорох внутри шалаша,

      и признание в муках сердечных

      егозе