Тур на родину слона. Максим Болдин

палевным пшеном…»

      Пахнет палевным пшеном,

      самопалом,

      чечевицей и вином-

      краснодаром.

      Генеральскою кирзой

      и гвардейской,

      крокодиловой слезой

      казначейской.

      Скоро, скоро заберут

      нас, забреют

      в мандельштамовский маршрут

      по сабвею,

      по горячим, словно лёд,

      переправам.

      На дорожку нам споет

      Розенбаум.

      От Останкино пряма

      путь-дорога,

      тур на родину слона,

      бандерлога.

      Тур на родину блохи

      магаданской,

      где кантуются лохи

      по-пацански.

      Ставит музычку старшо́й

      на айфоне,

      пахнет кислой анашой

      на перроне.

      Я люблю тебя, прогресс,

      между прочим,

      ведь экраны, вот те крест,

      мироточат.

      2018

      «К. К…»

      К. К.

      В Комарово теперь благодать.

      На Васильевском шумно и людно.

      Скоро осень, и пена опять

      слижет кромку с прибрежного блюда,

      и намокший, озябший песок,

      прилипает к подошве, ботинок

      проглотив, словно громкий плевок

      бескультурщина, отрок глубинок.

      Много их, голубых городов,

      вросших в землю по самое темя.

      В Комарово уж нет комаров,

      и закончилось время.

      Чайки роют обвисшую грудь

      ледяного Балтийского моря.

      В Комарово езжай отдохнуть

      от похмелья и горя,

      от счастливой и пьяной любви,

      оказавшейся просто застольем,

      на котором свои – не свои.

      Это море, у моря спроси,

      каково это быть целым морем.

      2017

      «Реют триколоры…»

      Реют триколоры.

      Триедина суть.

      Практикуют воры

      византийский путь.

      Данные Госплана:

      атом расщепим!

      В кабаре «Осанна»

      пляшет Третий Рим.

      Паханы в столице,

      урки на краю

      стерегут милицию

      в ледяном раю.

      Впрочем, электрички,

      паровозы, снег,

      машинист по кличке

      Первочеловек

      песню запевает,

      как ямщик-отец,

      радость подступает

      к горлу, наконец.

      Клеветник, мормона,

      пламенный гип-гип!

      Телевизионным,

      аки хлопец сыт

      квасом да с окрошкой,

      глянцевым амбре

      утомлен немножко

      гражданин тире

      виноградарь истин,

      мученик-палач,

      в деле бескорыстен,

      а в душе трюкач,

      упоенный слогом,

      перевертнем слов —

      нагло бог оболган,

      и́дет рыболов!

      Место занимайте,

      господа, в жюри,

      русский гастарбайтер,

      репер из Перми,

      плечи расправляет,

      подымает,