Стратегия гламура от души до макияжа. Самоучитель для женщин. Николай Тимофеев

ее щека,

      Как сало и упруга и мягка.

      Когда б ты знала, Ненча дорогая,

      Как мается несчастный однолюб,

      От нестерпимой муки изнывая,

      Как будто рвут ему за зубом зуб, —

      Когда б ты знала, ты б, не размышляя,

      Вдохнула снова жизнь в ходячий труп,

      Счастливым сделав твоего Валлеру,

      Что скоро в счастье потеряет веру.

      Но я боюсь, уж ты не обессудь,

      Что ты своей жестокостью довольна.

      Я с удовольствием рассек бы грудь,

      Когда б не знал, что это очень больно,

      И сердце протянул тебе – взглянуть,

      Что сделала ты с ним, пускай невольно:

      Вонзи в него, я разрешаю, нож —

      И ты, услышав «Ненча», все поймешь.

      Когда я перехватываю взгляды,

      Которые к тебе устремлены,

      Я скрыть не в состоянии досады,

      И что со мной – видать со стороны.

      Любовь-злодейка не дает пощады,

      И день и ночь к тебе обращены

      Мои мольбы, признанья, вздохи, стоны,

      Но уши Ненчи им внимать не склонны.

      Сегодня я до самого утра

      Не спал: тянулось время еле-еле,

      И все скотину гнать не шла пора,

      А раньше ты не выйдешь. Я с постели

      Вскочил – и час, а может, полтора

      За дверью протоптался. Неужели

      Не смилуется надо мной луна?

      Но вот погасла наконец она.

      Ты из овчарни вышла со скотиной

      И верным псом. Я был настолько рад,

      Что мигом позабыл о ночи длинной

      И слезы счастья застелили взгляд.

      Вооружившись тут же хворостиной,

      Я впереди себя погнал телят.

      Я не спешил, я ждал тебя, понятно,

      Но оглянулся – ты идешь обратно.

      Я на траве разлегся у пруда

      И понял, что напрасно жду, не скоро —

      Наверно, через полчаса, когда

      Твои ягнята мимо без надзора

      Прошли. Ну где же ты? Иди сюда.

      Неужто испугалась разговора?

      Одно составим стадо мы из двух:

      Как хорошо – пастушка и пастух!

      Я во Флоренции под воскресенье,

      Даст бог, неплохо плетево продам.

      Проси любой подарок без стесненья,

      Поскольку я напрашиваюсь сам.

      Что выбрать? Разреши мои сомненья,

      А то когда еще я буду там.

      Булавки? Пудру? Может быть, белила?

      Все будет, что бы ты ни попросила.

      А может, лучше нитку красных бус,

      Как у красавиц городских на шее?

      Скажи, чтобы на твой мне выбрать вкус, —

      Брать покороче или подлиннее?

      И если даже я не сбуду груз,

      Я без подарка не вернусь. Скорее

      Я выточу из собственных костей

      Костяшки бус для радости моей.

      Но где ты? Почему не отвечаешь?

      Не спрашивал бы, если знать бы мог,

      Какой подарок ты предпочитаешь.

      Застежки? Ленту? Или поясок?

      А может, ты о кошельке мечтаешь?

      Недолго присмотреть