Ностальгия. Сергей Алексеевич Минский

на мокрый песок,

      Лениво откатится,

      силы последние врУчит

      Надежде, что следом

      ложится на чашу весов.

                   СИНЕВА

      Синева за окном, синева.

      Синий снег под темнеющим небом.

      Был ли там я? А может, и не был.

      Может быть, это просто слова.

      Может быть это просто мечта,

      Боль о несостоявшейся встрече,

      Боль о дне, обещавшем мне вечер?

      Впрочем, всё – суета-маета.

      Синева на душе, синева,

      Обрамлённая небом и снегом,

      И Венеры неяркая нежность,

      И отчаянье, будто сновА.

      И дымов, и столбов, и дорог,

      С перестуком колёс подо мною,

      Много этой промчало зимою,

      Словно мыслей, рождённых не в срок.

      Пролетело открытий и строк,

      И плацкартных надуманных истин,

      И невыплаканных сердцем исков,

      Ледяных на перронах ветров.

      Стала реже в душе синева,

      Растворяясь – никчемная гордость –

      В море слёз, в человеческом горе,

      В бесполезных, ненужных правах.

                 * * *

      Причудливый узор:

      сквозь папоротник – тюль.

      Рассвета нет ещё,

      но чувствуется он.

      Мой сон ушёл бродить -

      где балом правит нуль,

      Где мнится переход

      из сумеречных зон.

      Там я опустошён,

      я – вакуум причин,

      Я – мудрость бытия,

      наивность чистоты.

      Там от земных скорбей

      моя душа кричит.

      Там равен Богу я,

      там снова с ним на "ты".

                        ГРУСТЬ

                                                   маме

       Мне хочется думать возвышенно.

       Врываются в мозг, как в эфир,

       Прожжённые мысли и выкладки,

       Столбцы опостылевших цифр.

       Мне хочется сбросить обыденность,

       Как нищей души торжество,

       Забыться, чтоб вспомнить забытого

       Осевший наплавленный воск.

       Очнуться под чудными ёлками,

       Где синий рассвет поутру

       С подарками в ленточках шёлковых,

       Хранящих тепло милых рук.

       Мне хочется снова стать искренним

       До глупости от чистоты,

       Чтоб мыслями правила истина -

       И не у последней черты.

                    * * *

       Всё брошу однажды

       и просто побуду собою,

       Впадая как отрок

       в безгрешную крайность души.

       И в рай перепрыгну,

       который всегда за забором,