Нагие намерения. Галина Куликова

каскетку и косынку, завязанную под глазами, как у бандитов Дикого Запада, и упал на землю. Пуля пролетела мимо, и Алекс шумно выдохнул воздух. В ту же самую секунду послышался топот, и не успел он оглянуться, как сильный удар обрушился на его голову.

      – А очнулся я уже в Саратове, – оптимистично закончил он свой рассказ.

      На самом деле очнулся он в густых кустах. На голове обнаружилась шишка, до которой было больно дотронуться. Из карманов ничего не пропало, даже бумажник. Выбравшись из зарослей и стряхнув прилипшие к одежде листья и травинки, Алекс огляделся по сторонам.

      Место было совсем не то, что он запомнил, – незнакомое. Узкое, плохо освещенное шоссе убегало в неизвестность. Время от времени мимо проносились машины, но ни одна не остановилась, хотя он изо всех сил размахивал руками. Наконец со скоростью велосипеда протарахтел «запор» с хмурым дедком, вцепившимся в баранку. На телодвижения Алекса дедок никак не отреагировал, и тогда он завопил деду вслед:

      – Эй, мужик, я в Москве?

      Тот наклонился в сторону опущенного стекла и злорадно крикнул:

      – В Саратове!

      Душевная простота Алекса не позволила ему усомниться в полученной информации. Пока он звонил Шургину, судьба послала ему такси с зеленым «глазком», которое послушно притормозило у обочины.

      – До центра города подвезешь? – спросил Алекс у шофера, забираясь в машину.

      – Сколько дашь? – Таксист оказался мощным дяденькой с бычьей шеей и впечатляющими кулаками.

      – Договоримся! – махнул рукой пассажир. Захлопнул дверцу, устроился поудобнее и, как только машина тронулась с места, поинтересовался: – А что, любезный, в Саратове аэропорт есть?

      Шофер некоторое время жевал папироску, потом задумчиво ответил:

      – А черт его знает.

      – Ну, даешь! Таксист, и не знаешь, есть ли в Саратове аэропорт!

      – А почему это я должен знать? – удивился тот.

      Повернул голову и посмотрел на расслабленного Алекса с подозрением. Подумал – не псих ли попался.

      – Да ведь это же такое хлебное место!

      – Н-да? – неопределенно пробормотал тот и уточнил: – Тебе куда конкретно надо-то?

      – Я же говорю – в центр города, – Алекс пригладил волосы руками, стараясь не задеть шишку, которая отчаянно пульсировала на затылке. – В самый-самый центр.

      Он искренне полагал, что в самом-самом центре сумеет найти какой-нибудь выход из положения. Там есть гостиницы, рестораны, почтамты, вокзалы – все, что требуется человеку в форсмажорных обстоятельствах.

      – В самый центр – это прям к Мавзолею, что ли? – сыронизировал таксист.

      – К Мавзолею? – удивленно переспросил Алекс. Потом решил, что в Саратове, вероятно, тоже есть свой Мавзолей, и поинтересовался: – А кто у вас там захоронен?

      Таксист посмотрел на Алекса еще раз и хмыкнул:

      – А ты чего, в Америке живешь?

      – Нет, в Москве.

      – Тогда тот же, кто и у вас, – резюмировал шофер. – В.И. Ульянов.

      – Да? –