Метро 2035: Питер. Война. Шимун Врочек

силуэты зданий.

      Утро.

      Серый монстр ушел. На земле остался окровавленный кусок мяса – бесформенная масса из мышц, костей и гордости. Раньше, возможно, эта масса была человеком. Сейчас в это трудно было поверить.

      Ветер заунывно дул в развалинах, трепал изодранную химзу.

      Прошла минута и другая. Человек не шевелился. Похоже, он был уже мертв…

      Прошло десять минут. Потом еще столько же.

      Из-за угла развалившегося дома появилась фигура, обмотанная слоями скотча и пленки. В руках у человека был автомат.

      Диггер махнул кому-то невидимому рукой и стал спускаться с горы обломков.

      Следом показались еще двое, вынырнули с разных сторон.

      Ветер выл.

* * *

      Командир отряда красных диггеров Александр Феофанов по прозвищу «Феофан Грек» или просто Грек, задумчиво оглядел место сражения. Затем повернулся к заместителю – высокому худому диггеру по прозвищу Гриф. По прозрачному забралу противогаза у зама разбегались трещины. Самая крупная была залеплена скотчем. Рассвет розовел на стекле, Гриф щурился. Становится слишком светло, подумал Грек. Они и так задержались, а теперь их настигал рассвет. А все из-за проклятого нашествия тварей. Что они сегодня, с цепи сорвались?!

      Словно Гон в этом году начался раньше времени, причем у всех тварей разом, а не только у собак Павлова.

      И серый… Феофанова передернуло. Серый был хуже всего.

      – Ушел этот? – он мотнул головой. Огромный чудовищный монстр. Мифический, чтоб его, Блокадник.

      – Ага, – кивнул Гриф.

      – Тогда пошли. Быстро, быстро, быстро!

      Диггеры боевым порядком, по трое, прикрывая друг друга, спустились из развалин дома в ущелье, в которое превратилась одна из улиц Петербурга. Сначала они издали слышали звуки боя, взрывы, выстрелы, яростные крики умирающих мутантов и человеческие голоса. Теперь пришли увидеть последствия.

      – Вартуман, на шухере, – приказал Грек. – Остальным – как обычно. Работаем.

      Он замер, увидев, во что превратился человек. Окровавленная масса. Один из диггеров, Поэт, среднего роста крепыш, прозванный так за склонность к сочинению виршей и отмазок, наклонился. Выпрямился, протянул руку.

      – Командир, смотри.

      – Что это? А!

      Раньше это было противотанковой гранатой РГК-3. Цилиндрический корпус смят многочисленными ударами, рукоятка согнута под углом…

      Грек покачал головой.

      – Чего он не кинул ее? Захреначил бы, рванет, танк помять можно…

      – А вот почему.

      Диггер перевернул гранату. Внутри тонкого стального цилиндра, где должен был находиться пусковой механизм и запал, было что-то серое, с тусклым блеском. Командир выпрямился. Однако.

      – Свинец?

      – Ага, – диггер хмыкнул в маску. – Учебная. Крутой перец.

      Теперь этот «крутой перец» мертв. Ну, и чего стоит его крутость?

      Грек помолчал.

      – Разберитесь здесь, – сказал он Грифу. – Я буду наверху.

      Вернувшись на площадку четвертого, верхнего этажа, командир диггеров достал бинокль. Надо осмотреть окрестности.

      Интересно, почему