Одно целое. Сара Кроссан

курильщики.

      Ясмин выдыхает в небо облачко дыма

      и передает мне сигарету.

      Я мотаю головой, но Типпи

      тут же хватает тлеющую раковую палочку

      и огромными глотками

      вдыхает

      табак и смолу.

      Потом замирает и кашляет

      сильно,

      чуть не до рвоты.

      Ясмин смеется.

      Джон чешет голову.

      А я ласково хлопаю сестру

      по спине,

      хотя на самом деле мне хочется,

      чтобы она задохнулась.

      Кофе и сигареты

      Я любитель травок и мятного чая.

      Типпи пьет угольно-черный кофе.

      За день может выдуть пять чашек –

      и меня не спросит.

      Кофеин носится по ее телу, как сумасшедший,

      а последнее время

      и по моему телу тоже.

      Началось все с жиденького кофе с молоком

      по утрам,

      чтобы проснуться.

      Потом она стала выпивать чашечку за обедом

      и еще одну чуть позже…

      Оглянуться мы не успели,

      как Типпи подсела на эту дрянь.

      И хотя я знаю,

      что от одной затяжки еще никто не умирал,

      Типпи я тоже знаю.

      Возможно

      – Как прошел день? – спрашивает

      миссис Джеймс,

      когда мы приходим

      в ее кабинет

      для разбора полетов.

      – Как думаете,

      будет вам хорошо

      в «Хорнбиконе»?

      – Хорошо? – переспрашивает Типпи,

      склонив голову набок,

      словно впервые слышит это слово,

      словно ей требуется перевод.

      – Ну да, хорошо, – кивает директриса,

      всплескивая руками. – Вам тут нравится?

      Вы остаетесь?

      Типпи смотрит на меня,

      и я улыбаюсь.

      – Возможно, – говорит она, а затем

      повторяет:

      – Возможно.

      Ожидание

      Все остальные дети

      давно разъехались по домам,

      Ясмин тоже ушла,

      пообещав встретить нас завтра с утра

      в комнате отдыха,

      а мы все ждем.

      Только после четырех

      из-за поворота появляется папина машина.

      Она резко тормозит и вспрыгивает

      на тротуар.

      Мы выбираемся из укромных зарослей,

      но за рулем видим вовсе не папу.

      Слава богу!

      Он развалился на переднем сиденье,

      багровый,

      как маринованная свекла.

      А за рулем бабуля.

      – Надрался? – спрашивает Типпи,

      залезая в машину.

      – В хлам! – восклицает бабуля

      и пыряет отца в бок накладными когтями,

      зачем-то включая дворники –

      хотя дождя нет.

      – Вчера ходил на собеседование,

      а сегодня

      узнал, что на работу его не берут, –

      говорит бабуля,

      как будто это оправдание,

      как будто папа заслуживает сочувствия,

      как будто ему все еще нужен повод,

      чтобы напиться.

      Мы