В сторону света. Денис Рябцев

а бардак. Разве это правильно?

      – Зачем Моцарту звания? Подумай сам. Я на Арбате сидел, в Киеве в трубе рисовал. Мир посмотрел, себя показал. А он всю жизнь среди комаров и болот. Не приведи Бог!

      Моя пастозная живопись под кистью Михаила Ивановича преображается, на лице Кутузова появляется румянец, единственный глаз начинает блестеть. Всего несколько прикосновений тонкой кистью и с полотна смотрит живой полководец. Я любуюсь танцем Пикассо над картиной. Его движения точны, палитра богата. Очередное прикосновение и он проворно отбегает назад, прищурившись разглядывает холст.

      – Вот, брат мой во Христе, каким талантом меня наградил Господь. Видишь? А Скрипина жалко. Он может и рад вот так, а не может.

      ***

      Скрипин смотрит на двенадцать законченных портретов. Мы с Пикассо, затаив дыхание, наблюдаем за ним.

      – Да, – говорит начштаб, и неясно, что он этим хочет выразить.

      – Плохо? – спрашивает Михаил Иванович.

      Скрипин молчит, но лицо его покрывается фиолетовыми пятнами. Рука подполковника опускается в кобуру. Первый выстрел приходится Пикассо между бровей, второй – в сердце. Я бросаюсь к медленно сползающему вниз Мастеру, но он уже мертв. Чувствую, как спину мне обжигает что-то невообразимо тяжелое. В глазах мутнеет. Тысячи Скрипиных дуют в стволы своих пистолетов и, ухмыляясь, прячут их в кобуру.

      ***

      Осеннее утро. Екатеринбургский парк. Букинисты, художники, попрошайки. Зябко. Пытаюсь согреться порцией дешевого, с квасным вкусом "Бархатного" пива. Вижу знакомый профиль. Ба. да это Григорьев, замполит моего полка! Вот это встреча!

      – Бывает же! – обрадовано восклицает командир.

      Чокаемся, продолжаем общаться.

      – Где же Пикассо теперь? Служит? – спрашиваю я, – Поди майора получил?

      – Нет, капитан до сих пор, – улыбается замполит, – Он же у нас ископаемое. Лет пятнадцать на одной должности. По-прежнему банчит портретами офицерских жен. Сто рублей – черно-белый, триста – цветной.

      – А Скрипин все "глаза высасывает?".

      – В местной прессе недавно было… Не читал? – Григорьев убирает со лба несуществующий пот, – У нас в "колхозе" сержант пальбу устроил из автомата, из бойницы на складе у автопарка. Четверых срочников– насмерть. Вся дивизия на уши встала, оцепление выставили. БТР пригнали, перестрелка. В общем, сержант этот сам застрелился – последний патрон в рот…

      – А Скрипин-то?..

      – Его нашли позже. Говорят, ефрейтор, растерялся. Стрельба. Заметался. Скрипин его повалил на землю и телом своим прикрыл. Погиб, другими словами… К ордену его представили, в общем…

      Да я два года топтал!..

      – Сивый, подъем! Старье телевизор хочет посмотреть!

      Сивый покидает койку и взбирается на подоконник.

      – Давай, салага, новости посмотрим!

      Молодой театрально дотрагивается правой рукой до кадыка.

      – Президент Ельцин, – начинает пародировать новости солдат, – посетил с дружественным визитом Эфиопию, где провел ряд деловых встреч…

      Вскоре молодой