Зал ожидания. Александр Борохов

вздохну и скажу с высоты,

      «Будут лучше, будут хуже,

      Но не будет такой как Ты…»

      Сон о Париже

      И опять мне приснился Париж,

      Ощущенье как в небе паришь,

      Не касаясь ни шпилей, ни крыш,

      Над мечтой, над Парижем царишь!

      Дежавю, дежавю, дежавю,

      Над Монмартром бушует весна,

      И я облаком легким парю,

      И во сне мне совсем не до сна!

      Сердце бьется в груди словно стриж,

      Где мечты, а где грустная явь?

      Я тебе покажу МОЙ Париж,

      Только веки закрой и представь…

      Реквием по мечте

      Моим безвременно ушедшим коллегам

      Врачи уходят постепенно в НИКУДА,

      Долги, разводы, суициды и инфаркты,

      Их финиши, похожие на старты,

      С забегом в пустоту и в «НИКОГДА»…

      Не все, увы, родились Авиценной,

      Хотя сейчас не время Авиценн,

      Врач – функция в халате, неизменно,

      С зарплатой нищих в небоскребах цен.

      «Светя другим, я сам – сгораю»,

      Две ставки как верблюжьих два горба,

      Да мы сгораем или «выгораем»,

      Вполне завидная Судьба!

      Печально подводить сейчас итоги,

      Пишу, пропитанные болью строки,

      Мы одиноки и разочарованы как Боги,

      А слово «Врач» – звучит сегодня горько…

      Жизнь по Эпикуру

      Когда бушует в гневе темный океан,

      И люди в страхе шепчут Бога имя,

      Хоть я и трезв, но всё ж от счастья пьян,

      И радует одно, что я не с ними…

      Когда бредет устав от жажды караван,

      И жизнь вмещается в глоток или кусочек дыни,

      Верблюд горбат, горбат песком бархан,

      И радует одно, что я не с ними…

      Беда стучит в чужую дверь ногой,

      Удобней быть слепыми и глухими,

      Когда ведут толпою на убой,

      Лишь радует одно, что я не с ними…

      Жизнь не игра, порой неравный бой,

      Среди людей, ты одинок в пустыне,

      И счастливы они, что не с тобой,

      Это цена твоя, что рад, что не был с ними…

      О бесполезности пользы

      Клеит больной коробочки,

      В каждой – кусочек прошлого,

      Так же как в этих строчках,

      Мало в этом хорошего.

      Взгляд стеклянно-бессмысленный,

      Все в прошлом: семья и карьера,

      Впрочем, забыто и прошлое,

      Только лекарств без меры…

      Жизнь сигаретой размерена,

      Смысла в ней нет места,

      Сколько он коробочек сделает,

      Богу не интересно!

      Ночной разговор с другом

      Михаилу Вингурту

      На донышке водка в стакане,

      И плавно плывут облака,

      Зализаны старые раны,

      «Вот только…», выводит рука.

      Вот только… Строка замирает,

      И сыт, и обут, и здоров,

      Вот только… И вновь не хватает,

      Каких-то особенных слов.

      И вроде бы