Другая жизнь. Олег Красин

не поехал на тот этаж, о котором с трепетом в душе он подумал и которого так боялся. Кабина подъемника остановилась на двадцать первом этаже и медленно втянула в себя двери, открывая взгляду вход в пещеру.

      Не понимая в чем дело, Алексей осторожно выглянул наружу.

      Он увидел высокий грот, увитый диким виноградом из-под которого проглядывали бесформенные камни; широкий вход нырял в темноту. Вглубь пещеры вела песчаная дорожка, усыпанная белёсым, морским песком. Она мягко освещалась невидимым глазу источником света, похожим на солнечный – рассеянным, неярким, падающим сверху через отверстия в камнях.

      «Это что такое? – удивился он. – Декорировали офис под пещеру? Оригиналы!»

      Он вышел из лифта и осторожно постучал кулаком по стенке грота, ожидая услышать глухой стук фанеры, но камень отдавал монолитным гулом, будто, действительно был настоящим, природным. Он пожал плечами. Подумав, что по песку удобней идти босиком, он снял туфли и носки, взяв их в руку, медленно побрёл вперёд. Песок был сыпучим, бархатным, приятно холодил ступни.

      Что же делать, идти дальше или вернуться в лифт? Он не знал.

      С одной стороны, нужно найти Иру, отобрать у неё ключ, пока девушка не влезла в крупные неприятности, а с другой… Проход в внутрь пещеры терялся за поворотом, и оттуда, из непознанной глубины доносилась едва различимый шум, тянуло влажной солёной прохладой. Алексей прислушался и то, что он услышал, напомнило шум моря, когда морской прибой, играется волнами, разбуженными ветром.

      «Откуда здесь море? – удивляется он. – Почудится же! Вроде не принимал с утра!»

      Но невесть откуда взявшийся ветер доносит запах морской соли, йода, водорослей. Сам не зная почему, Алексей отправляется по дорожке, утопая ступнями в рыхлом песке, но не оставляя позади следов. Это странное свойство песка настораживает, и он на какое-то мгновение останавливается в неуверенности, оглядывается на разверстую кабину лифта, ещё видную и не скрывшуюся за изгибом пещеры. Но потом любопытство пересиливает, и он идет дальше.

      Песчаная тропа не теряется в темноте, она освещается всё таким же, мягким приглушенным светом и, чем дальше он идёт, тем больше понимает, что дорожка, лежащая перед ним – прямая как рельс, без изгибов и деформаций, а повороты она делает под прямым углом. Причем отрезки дороги до следующего поворота, становятся всё короче и короче.

      Это лабиринт, сходящийся к центру, вот, что приходит ему на ум. Лабиринт, который должен чем-то закончиться, или привести в бесконечность. Любопытство подталкивает его вперёд, ведь если кто-то в офисе на двадцать первом этаже выстроил подобие пещеры с подземными ходами, то Алексею чертовски хочется познакомиться с автором.

      По его подсчетам, он должен уже достичь центра, но его как такового нет, только тропинка без конца. Это вызывает досаду. Он продолжает двигаться вглубь таинственного лабиринта, но уже без особого желания как прежде и не с таким любопытством.