Салон «Санта Муэрте». Виктор Хорунжий

так и сил у вас – как у воробья-заморыша: все какие-то чахлые, дохлые. Вот во времена нашей молодости мы хоть и пахали как проклятые, но не ходили постоянно с такими кислыми рожами…

      Себастьян лишь на секунду прикрыл глаза, пытаясь представить, как грузный Игнасио с его объемным пузом «пашет как проклятый». Картинка так и не появилась. Поэтому одним глотком опрокинул в себя уже остывший кофе, поблагодарил за обед, а затем быстренько ретировался из кухни – пока рассказ о бравом поколении молодого когда-то повара не затянулся на часок-другой…

      Необычно начавшийся день обещал самый будничный финал, и это почему-то угнетало больше всего. Пусть бы сейчас город накрыло бурей и его транспорт просто сдувало бы с дороги или вдруг образовалась бы огромная дорожная пробка, – наверное, он обрадовался бы любому повороту событий. Но ничего не произошло, привычные нотации хозяина пиццерии – дона Карло пришлось выслушивать тоже почти по расписанию: после обеда, перед отправкой уже вечерних заказов. Может, именно поэтому все наставления пролетели мимо ушей развозчика, совсем не цепляя сознание…

      К вечеру желающих перекусить кусочком пиццы оказалось много, Себастьяну пришлось повертеться, ведь заказы следовало доставлять еще горячими. Его встречали люди молодые и в возрасте, офисные работники и автомеханики, водители и старшеклассники. Принимали пиццу и расплачивались: с улыбкой или ворчанием, вежливо благодарили, а иногда, забрав коробку и молча сунув деньги, угрюмо хлопали дверью перед самым носом. Это было нормально: за довольно долгое время своей работы он привык ко всякому. И почти не запоминал лиц: заказчики как бы сливались в одну массу – нетерпеливую, голодную, желающую поскорее приступить к поглощению сомнительного кулинарного шедевра из упаковки «Карло-пицца».

      Когда Себастьян доставил последний заказ, городские улицы уже принарядились золотистым светом фонарей и редкими цветными огнями ночных заведений. На том же рабочем скутере парень отправился домой.

      Легкий ветерок ерошил его волосы: поздний вечер дышал свежим океанским бризом. Улицы заполонили компании прогуливающихся, люди радовались возможности расслабиться, пропустить стаканчик-другой в ближайшем баре после жаркого дня. Парочки торопились на свидания, а запоздалые работники явно мечтали поскорее оказаться дома.

      Город Росарито жил своей обособленной жизнью, далекой от быстрого ритма мегаполисов; время здесь текло сравнительно плавно и неторопливо. И сейчас, вглядываясь в веселых молодых людей на улицах, Себастьян жалел о том, что у него самого нет друзей, с которыми можно было бы вот так запросто скоротать вечерок.

      Да и дома его появления дожидались разве что дедушкины кактусы в разрисованных высоких горшках…

      Нет, были, конечно, и у него друзья детства; но теперь у всех своя жизнь, далекая от места, где прошли их беззаботные годы. А обзавестись новыми приятелями Себастьяну так и не довелось…

      Он свернул к дому. Узкая улочка посреди рабочего квартала вилась среди небольших одноэтажных