Серебряные нити. Николай Анатольевич Антонец

на мою дрожащую ладонь.

      – Нет, но… Почему вы спрашиваете?

      Она по-кошачьи лукаво улыбнулась, после чего с некоторой долей смущения произнесла:

      – Так уж получилось, что я занимаюсь вопросами религии и мифологии… Ну, вы знаете, колдовство, магия, потусторонние силы, и если…

      – Занимаетесь? – мрачно переспросил я, только сейчас ощутив, как отяжелела промокшая насквозь одежда.

      Неудивительно, что девушка приняла меня за человека, имеющего проблемы… потустороннего характера. Я просто был не в себе…

      – Это не то, о чём вы подумали! – она торопливо подошла на расстояние вытянутой руки и чуть прикрыла меня зонтом, после чего с видом лектора продолжила: – Большинство моих проектов для института посвящено различным оккультным областям… Я рассматриваю обряды удалённых поселений и изолированных областей, вычитываю о различных мистических историях – и пытаюсь сопоставить их с реальной жизнью…

      Из всех людей в Токио мне повезло столкнуться именно со студенткой, увлечённой призраками и магией. Со студенткой, которая тоже интересовалась религиозными обрядами удалённых поселений… Совсем как я когда-то.

      Только интерес у нас был, наверное, слишком разный…

      – И мне кажется, что в нашей обыденной жизни мы уделяем слишком мало внимания обратной стороне реальности… Понимаете меня?

      – Да, да, конечно, – я несколько раз кивнул, пытаясь уверить собеседницу в своей солидарности, хотя и слушал её только краем уха. – Как писатель, я могу понять что угодно, но…

      – Писатель?!

      – Но в то же время это не значит, что я должен верить во все эти сказки.

      Действительно, писатели – это самые большие скептики из всех живущих, и в этом я прочно уверился как на собственном опыте, так и на опыте моих коллег по перу. Именно скептицизм пока ещё сдерживал меня в рамках ясного сознания и не давал повода воспринимать творящиеся кошмары как что-то реальное или даже просто необъяснимое.

      – А вы не очень общительны, да? – она нахмурилась, точно маленькая девочка, но спустя миг её лицо поразительно изменилось, прояснилось даже. – Но… Подождите, разве вы не Тсубаса-но-Сора?!

      – Это псевдоним, – я холодно пресёк восторг девушки единственным взглядом. Нельзя было сказать, что узнавание было противно мне, но всё же здесь и сейчас, под моросящим дождём, по щиколотку в холодной чавкающей грязи, разговаривать об этом было как минимум глупо… Как и вообще обо всём, во что пыталась втянуть меня странная студентка.

      – Значит, это вы написали «Легенду Легенд», «Философию Улья» и всю «Драконью Серию»?!

      – Да, это мои произведения…

      – Скажите, а как же «Серебряные Нити»?.. – она, могло показаться, испугалась собственного вопроса, поникла, смущённо потупилась.

      – «Серебряные Нити»? – что-то внутри меня оборвалось. – Но… Я не собирался издавать этот текст… Его… Его даже нет в печати… И… Откуда вы знаете о нём?!

      – Простите, я, наверное, просто слишком много болтаю! –