Гой ты, Русь моя родная (сборник). Сергей Есенин

сибирских гор.

      Затерялась Русь в Мордве и Чуди,

      Нипочем ей страх.

      И идут по той дороге люди,

      Люди в кандалах.

      Все они убийцы или воры,

      Как судил им рок.

      Полюбил я грустные их взоры

      С впадинами щек.

      Много зла от радости в убийцах,

      Их сердца просты,

      Но кривятся в почернелых лицах

      Голубые рты.

      Я одну мечту, скрывая, нежу,

      Что я сердцем чист.

      Но и я кого-нибудь зарежу

      Под осенний свист.

      И меня по ветряному свею,

      По тому ль песку,

      Поведут с веревкою на шее

      Полюбить тоску.

      И когда с улыбкой мимоходом

      Распрямлю я грудь,

      Языком залижет непогода

      Прожитой мой путь.

      «Я снова здесь, в семье родной…»

      Я снова здесь, в семье родной,

      Мой край, задумчивый и нежный!

      Кудрявый сумрак за горой

      Рукою машет белоснежной.

      Седины пасмурного дня

      Плывут всклокоченные мимо,

      И грусть вечерняя меня

      Волнует непреодолимо.

      Над куполом церковных глав

      Тень от зари упала ниже.

      О други игрищ и забав,

      Уж я вас больше не увижу!

      В забвенье канули года,

      Вослед и вы ушли куда-то.

      И лишь по-прежнему вода

      Шумит за мельницей крылатой.

      И часто я в вечерней мгле,

      Под звон надломленной осоки,

      Молюсь дымящейся земле

      О невозвратных и далеких.

      «Не бродить, не мять в кустах багряных…»

      Не бродить, не мять в кустах багряных

      Лебеды и не искать следа.

      Со снопом волос твоих овсяных

      Отоснилась ты мне навсегда.

      С алым соком ягоды на коже,

      Нежная, красивая, была

      На закат ты розовый похожа

      И, как снег, лучиста и светла.

      Зерна глаз твоих осыпались, завяли,

      Имя тонкое растаяло, как звук,

      Но остался в складках смятой шали

      Запах меда от невинных рук.

      В тихий час, когда заря на крыше,

      Как котенок, моет лапкой рот,

      Говор кроткий о тебе я слышу

      Водяных поющих с ветром сот.

      Пусть порой мне шепчет синий вечер,

      Что была ты песня и мечта,

      Всё ж, кто выдумал твой гибкий стан и плечи –

      К светлой тайне приложил уста.

      Не бродить, не мять в кустах багряных

      Лебеды и не искать следа.

      Со снопом волос твоих овсяных

      Отоснилась ты мне навсегда.

      1916

      Осень

      Р. В. Иванову

      Тихо в чаще можжевеля по обрыву.

      Осень – рыжая кобыла – чешет гриву.

      Над речным покровом берегов

      Слышен синий лязг ее подков.

      Схимник-ветер шагом осторожным

      Мнет листву по выступам дорожным

      И целует на рябиновом кусту

      Язвы красные незримому Христу.

1914

      «О красном вечере задумалась дорога…»

      О