Хочу отдохнуть от сатиры…. Саша Чёрный

      Но подчас, не веря мифам,

      Так событий личных ждешь!

      Заболеть бы что ли тифом,

      Учинить бы, что ль, дебош?

      В книгах гений Соловьевых,

      Гейне, Гете и Золя,

      А вокруг от Ивановых

      Содрогается земля.

      На полотнах Магдалины,

      Сонм Мадонн, Венер и Фрин,

      А вокруг кривые спины

      Мутноглазых Акулин.

      Где событья нашей жизни,

      Кроме насморка и блох?

      Мы давно живем, как слизни,

      В нищете случайных крох.

      Спим и хнычем. В виде спорта,

      Не волнуясь, не любя,

      Ищем бога, ищем черта,

      Потеряв самих себя.

      И с утра до поздней ночи

      Все, от крошек до старух,

      Углубив в страницы очи,

      Небывалым дразнят дух.

      В звуках музыки – страданье,

      Боль любви и шепот грез,

      А вокруг одно мычанье,

      Стоны, храп и посвист лоз.

      Отчего? Молчи и дохни.

      Рок – хозяин, ты – лишь раб.

      Плюнь, ослепни и оглохни,

      И ворочайся, как краб!

      … Хорошо при свете лампы

      Книжки милые милые читать,

      Перелистывать эстампы

      И по клавишам бренчать.

1909

      Пробуждение весны

      Вчера мой кот взглянул на календарь

      И хвост трубою поднял моментально,

      Потóм подрал на лестницу как встарь,

      И завопил тепло и вакханально:

      «Весенний брак, гражданский брак

      Спешите, кошки, на чердак!»

      И кактус мой – о, чудо из чудес!

      Залитый чаем и кофейной гущей,

      Как новый Лазарь, взял да и воскрес

      И с каждым днём прёт из земли всё пуще.

      Зелёный шум… Я поражён,

      «Как много дум наводит он!»

      Уже с панелей слипшуюся грязь,

      Ругаясь, скалывают дворники лихие,

      Уже ко мне зашёл сегодня «князь»,

      Взял тёплый шарф и лыжи беговые…

      «Весна, весна! – пою, как бард,

      Несите зимний хлам в ломбард».

      Сияет солнышко. Ей-богу, ничего!

      Весенняя лазурь спугнула дым и копоть.

      Мороз уже не щиплет никого,

      Но многим нечего, как и зимою, лóпать…

      Деревья ждут… Гниёт вода,

      И пьяных больше, чем всегда.

      Создатель мой! Спасибо за весну!

      Я думал, что она не возвратится,

      Но… дай сбежать в лесную тишину

      От злобы дня, холеры и столицы!

      Весенний ветер за дверьми…

      В кого б влюбиться, чёрт возьми?

1909

      Крейцерова соната

      Квартирант сидит на чемодане

      И задумчиво рассматривает пол:

      Те же стулья, и кровать, и стол,

      И такая же обивка на диване,

      И такой же «бигус» на обед, —

      Но на всём какой-то новый свет.

      Блещут икры полной прачки Фёклы.

      Перегнулся сильный стан во двор.

      Как нестройный, шаловливый хор,

      Верещат намыленные стёкла,

      И заплаты голубых небес

      Обещают тысячи чудес.

      Квартирант сидит на чемодане.

      Груды книжек покрывают пол.

      Злые стекла свищут: эй, осёл!

      Квартирант копается в кармане,

      Вынимает стёртый четвертак,

      Ключ, сургуч, копейку и пятак…

      За окном стена в сырых узорах,

      Сотни ржавых труб вонзились в высоту,

      А в Крыму миндаль уже в цвету…

      Вешний ветер закрутился в шторах

      И не может выбраться никак.

      Квартирант пропьёт свой четвертак!

      Так пропьёт, что небу станет жарко.

      Стёкла вымыты. Опять тоска и тишь.

      Фёкла, Фёкла, что же ты молчишь?

      Будь хоть ты решительной и яркой:

      Подойди, возьми его за чуб

      И ожги огнём весенних губ…

      Квартирант и Фёкла на диване.

      О, какой торжественный момент!

      «Ты – народ, а я – интеллигент, —

      Говорит он ей среди лобзаний, —

      Наконец-то, здесь, сейчас, вдвоём,

      Я тебя,