Крылья. Сборник русской духовной и патриотической поэзии. Современные поэты Подмосковья. Выпуск первый. Сборник

ростом взяла – выше среднего.

      Страсть любила палить из ружья она,

      На охоту Анна Иоанновна ездила.

      Вечерами царица метала банк,

      А шуты – чудо, что за веселье!

      Во дворце по торжественным случаям – бал,

      Ночь – попойка, а утром – похмелье…

      Не чуждалась царица и других забав,

      Например, изящной словесности.

      Так, пиит Тредьяковский, стишки накропав,

      Удостоен был аудиенции.

      Государыня пииту велела читать,

      Позабавь, дескать, стихотворением.

      Тредьяковский без умиления не мог вспоминать,

      Чем закончилось это чтение.

      – На коленях стоял у камина я

      Пред Ея Императорским Величеством.

      Превзойти, стало быть, в песне хотел соловья,

      Хоть не качеством колен, так количеством.

      От волнения в голосе дрожь не унять,

      Государыня всласть наслушалась.

      А как кончил я вирши Им эти читать,

      Высочайшую получил оплеушину!

Сергей Мелиоранский

      Ушел поэт…

      Поэт во сне качался на качели,

      Над ним сплетали рифмы кружева,

      А ритмы распевали птичьи трели,

      В строках-обоймах строились слова.

      Поэт проснулся радостным и бодрым,

      Спешит чудесный сон свой записать.

      День обещает быть сегодня добрым,

      Война – войной, но с рифмой не доспать.

      Пошел поэт к церквушке деревенской,

      В ее тени уселся на траву,

      Достал блокнот бумаги белой, венской

      И обозначил новую главу.

      Перо привычно по листу бежало,

      Мысль воплощалась в стройные слова.

      Но небо над деревней задрожало.

      Внезапный шквал. И кругом голова…

      Качнуло крест волною от фугаса,

      Осколков дробь часовню посекла.

      И смерть клюкой с крылатого Пегаса

      На Божий Суд поэта повлекла,

      На грань миров, где призрачна граница

      В иной простор без «завтра» и «вчера».

      Из рук поэта выпала страница,

      Застыла мысль на кончике пера…

      Казалось, в поле разбежались рифмы,

      Не в силах строки удержать слова.

      Но всё, чем жил он, восстановят ритмы,

      И в смерти ты, поэзия, права!

Борис Жихорев

      «Стихом болеть не запретишь!..»

      Стихом болеть не запретишь!

      Да и болезнь ли, в общем, это —

      Когда от сердца ты творишь,

      Любовь не делая секретом,

      Когда ты искренен в добре

      И честен сам перед собою,

      Когда при утренней заре

      Ты продолжаешь быть звездою.

      Порой сомнения гнетут —

      А так ли всё на самом деле,

      Не подхватил ли где недуг

      Здоровый дух в здоровом теле?

      Но сомневаться нет причин —

      Раз есть вопросы – есть ответы!

      От Бога власть – тем выше чин,

      Тем меньше страх, тем больше света!

      Стихом болеть не запретишь —

      Как ни лечи, не выйдет это!

      Когда