Черный беркут. Михаил Нестеров

товарищ майор! – не сдержался Зенин.

      – Стаса Фиша убили, – тихо произнес Николай, глядя на бойца.

      – Ё... – Зенин привстал со стула и сжал кулаки. – На задание ходили?

      Майор покачал головой:

      – Нет. Это еще не все. Убита Аня Орешина, а сам командир у Безари Расмона. Помнишь такого?

      – Еще бы не помнить! Вместе его по кишлакам гоняли. Как же так... – Зенин побледнел, пыталясь осмыслить ужасные новости. – Вы говорите... Аню Орешину? Как же это случилось? Расмон?

      Кавлис кивнул:

      – Именно поэтому я и пришел к тебе. Ты с нами ходил в тот рейд, многое помнишь. Одним словом, я собираю отряд.

      – Записывайте меня, товарищ майор! – выпалил боец.

      Тот остановил его жестом руки:

      – Погоди, Миша, не горячись. Времени мало, за три-четыре дня нам с тобой нужно набрать максимум бойцов. Насколько я знаю, из «беркутов» сейчас в официальном отпуске только пять человек: Ловчак, как и ты, живет в Москве, Гвоздев в Александрове, Касарин в Саратове, Михайлин в Питере.

      – А что, из бригады никого нельзя откомандировать?

      – В том-то и дело, что нет. Директор нашего Департамента дал начальнику штаба приказ отпусков никому не давать, держать бригаду в состоянии повышенной боевой готовности.

      Зенин выпятил нижнюю губу:

      – А мы в пониженной когда-нибудь были?

      – Ладно, об этом потом. – Майор выдержал паузу. – Ты, Михаил, не обижайся, но предупредить тебя обязан: уговаривать тебя, просить и приказывать не имею права. Могу только все рассказать и дать тебе самому выбрать правильное решение. Что бы ты ни выбрал – в обиде не буду и по-человечески пойму.

      В глазах бойца спецназа застыло порицание: «Зачем ты так, майор, а? Со мной зачем?»

      Он привстал со стула, неотрывно глядя на командира.

      – Я назову вам три... нет, четыре причины: Орешин, Аня, Стас и... Безари Расмон. Достаточно для ответа?

      Зенин смотрел на Кавлиса, а видел перед собой другого майора, Орешина.

* * *

      Был январь 1995, первое число, начало пятого по местному времени. Какой-то идиот командир ввозил своих солдат в Грозный на «ГАЗ-66». Сам, разумеется, в кабине.

      – Парад устроил, кретин! – выругался Орешин, глядя в бинокль на чинно двигавшиеся по улице Грозного машины.

      Орешин с группой бойцов находился сейчас почти в центре столицы Чечни. В большинстве случаев укрытием спецназовцам служили полуобгоревшие машины, бетонные блоки, а то и просто тела русских парней-мотострелков – кто-то сгоревший, кто-то в лоскуты разорванный снарядом, кто-то изуверски исколотый чеченскими кинжалами.

      Вот и сейчас сюда направлялся очередной «герой».

      Прочитав в бинокль номера машины, Орешин открытым текстом передал по рации:

      – Эй, мудила под номером 4112! У тебя же под колесами трещат кости трупов! А ну, убирай к чертовой матери солдат из кузова!

      – А ты что за хер с горы?! – осведомился командир мотопехоты.

      – Родной, не въезжай в город на белом коне, ладно? – мягко попросил Орешин. – Разведка с тобой