Чужой портрет. Олег Сергеев

Джеймс тепло улыбнулся, откидывая со лба густые темные пряди медных волос.

      Он был невысокого роста и обладал на редкость утонченной внешностью – гладкой белой кожей, еще не знавшей бритвы, и удивительными чертами лица, что Пол – как художник – не мог не отметить, тут же решив, что обязательно напишет его портрет.

      – Жить на что собираетесь? Мои картины худо-бедно, но все же продаются, мне заказывают портреты, я даю уроки. На шею мне не сядете?

      – О, ну что Вы! – воскликнул Джеймс и покраснел. – У меня есть кое-какие сбережения… И потом… я могу помогать Вам с заказами, вместе мы сделаем гораздо больше…

      – Для начала я должен увидеть твои картины, – резко перешел на «ты» Пол.

      – Да, да, конечно, – с готовностью закивал юноша и подозвал Боба. – Боб, мистер Вербер хочет видеть мои картины.

      Боб расплылся в счастливой улыбке и, достав из засаленного передника ключ, протянул его Джеймсу:

      Покажи ему, сынок.

      Квартирка Боба располагалась по соседству с кабаком – на этот раз он сумел разжиться куда более просторным и светлым жильем. Джеймсу была отведена лучшая комната с окнами на улицу, а не в темный двор, там же стояли и его картины. Войдя в свое жилище, юноша зажег лампу и поднес к неоконченным холстам у стены, и Пол принялся придирчиво осматривать работы. Крупные грубые мазки и в целом манера напомнили ему что-то отдаленное и неуловимое, увиденное когда-то в далеком прошлом, но где и когда – вспомнить он не мог. В картинах преобладали синие и коричневые цвета, но вместе с тем и был какой-то свой дух – чувствовалось большое мастерство их автора.

      Пол поднес лампу ближе и удовлетворенно хмыкнул:

      – Пожалуй, мы сработаемся. Ты готов посмотреть студию?

      Джеймс робко кивнул, и уже через пять минут оба они шагали по направлению к Сен-Жермен.

      На Париж медленно опускалась ночь. Снег едва-едва прекратился, но неизменная сырость проникала под одежду и вонзала в кожу свои жадные когти. Художники почти бежали, спеша разделаться с этой условностью просмотра жилья и поскорее разбрестись по домам, а Пол мечтал о чашке горячего чая из рук голубоглазой Синтии. Хозяйка студии уже собиралась отойти ко сну, когда они пришли.

      – Вот, мадам Люазо, как и обещал – Джеймс Ретфорд, мой сосед.

      Женщина окинула юношу придирчивым взглядом, сдернула с него шарф и попросила расстегнуть пальто.

      – Он здоров у тебя? – с сомнением спросила она. – Чего дохлый такой?

      – Подросток пока, – пожал плечами Пол. – Тебе сколько?

      – Скоро семнадцать, – промямлил Джеймс и снова покраснел.

      – Деньги-то у тебя есть? – нахмурилась хозяйка. – И как только родители отпустили…

      – Это они меня и отправили сюда – в колледж поступать. Поэтому денег хватит на все! – с жаром начал Джеймс.

      – Ладно, довольно. Завтра с утра жду оплату за месяц вперед и милости прошу, а сейчас мне пора на покой, – и она