Московский лабиринт. Олег Кулагин

примостившиеся у входа на ящиках, отозвались искренним хохотом. Что за гадкие рожи…

      – Я – Слепень, хозяин метро, – уже без тени улыбки представился верзила.

      И хохот сразу прекратился.

      Я чуть двинула Артёма ногой, чтобы не ляпнул какую-нибудь глупость. Осторожно подала голос:

      – Не маловато ли людей – контролировать всё метро?

      – Людей– вполне хватит, – пожал плечами Слепень.

      Один раз я слыхала про бандита с такой кликухой. Но «держать» всю подземку?… Даже, если у него наберется несколько сотен головорезов – все равно этого мало. И правительство Гусакова не смогло поставить метро под контроль, чего уж говорить про эту кучку бомжей с ворованными автоматами.

      – Может быть тоже представитесь? – почесал Слепень щетинистый подбородок.

      – Ты ведь забрал наши документы.

      – Документы – это лишь бумага и пластик. Меня интересует более ценная информация. Например, что за маразматическое существо прикручено к «чингизовской» колымаге… И сколько Король отвалит за всю вашу тёплую кампанию…

      – Нисколько не отвалит. Ты не знаешь Чингиза! – выпалил Артём, игнорируя мои отчаянные жесты.

      – Нисколько– это очень мало, – прищурился Слепень, – Может быть торговцы органами дадут больше?

      Бомжи с автоматами дружно заржали.

      А я подумала, что на шутку это не тянет. Скорее уж на констатацию беспощадной правды.

      – Послушай, Слепень, – я старалась вложить в интонацию максимальную убедительность, – Дело обстоит куда сложнее, чем кажется… Побеседуем с глазу на глаз. Если, конечно, не боишься.

      Бояться ему и в самом деле нечего. Хлипкий парень и пытающаяся казаться решительной девчонка – оба в наручниках, да ещё беспомощный старик, крепко привязанный к кузову тележки.

      – У меня нет секретов от товарищей, – всё же развёл Слепень руками.

      – Иногда и стены могут проболтаться.

      Он смерил меня пристальным взглядом. Хмыкнул, обернулся к своей разношерстной банде и помахал тыльной стороной ладони, указывая им на выход.

      – Ну, и что ценное ты хочешь поведать? – спросил, едва двери за ними захлопнулись, – Случайно, не номер швейцарского счёта Чингиза?

      Он небрежно устроился в мягком кресле. Его пальцы, свесившись на низкий журнальный столик, постукивали по рукоятке «беретты».

      Нас разделяло больше пяти метров. Если я на него прыгну, все равно он успеет нажать курок. С такого расстояния промахнуться невозможно.

      Что же ему сказать?

      Время тянулось, мы смотрели друг на друга и я лихорадочно перебирала возможные варианты. Артём в этот раз благоразумно молчал. Со слабой надеждой я покосилась на Старика – времени прошло изрядно, неужели в голове у него ещё не проясняется? Хоть он и враг, но в этой ситуации…

      Увы, вид Михалыча не внушал оптимизма, а фраза насчёт, «маразматического существа» по-прежнему имела явные основания.

      Пауза затягивалась и я сказала первое, что взбрело в голову:

      – Слепень,