Obras Completas de Luis de Camões, Tomo III. Luis de Camoes

Читать онлайн.
Название Obras Completas de Luis de Camões, Tomo III
Автор произведения Luis de Camoes
Жанр Зарубежные стихи
Серия
Издательство Зарубежные стихи
Год выпуска 0
isbn



Скачать книгу

não acabe o tempo tal crueza?

      Não poderão fazer crueza, ou tempo,

      Fôrça de fado, ou falta de remedio,

      Qu'essa vista m'esqueça em toda a vida.

      ELEGIAS

      ELEGIA I

      O sulmonense Ovidio desterrado

      Na aspereza do Ponto, imaginando

      Ver-se de seus Penates apartado;

      Sua chara mulher desamparando,

      Seus doces filhos, seu contentamento,

      De sua Patria os olhos apartando;

      Não podendo encobrir o sentimento,

      Aos montes ja, ja aos rios se queixava

      De seu escuro e triste nascimento.

      O curso das estrellas contemplava,

      E aquella ordem com que discorria

      O ceo e o ar, e a terra adonde estava.

      Os peixes por o mar nadando via,

      As feras por o monte procedendo

      Como o seu natural lhes permittia.

      De suas fontes via estar nascendo

      Os saudosos rios de crystal,

      Á sua natureza obedecendo.

      Assi só, de seu proprio natural

      Apartado, se via em terra estranha,

      A cuja triste dor não acha igual.

      Só sua doce Musa o acompanha

      Nos soidosos versos qu'escrevia,

      E nos lamentos com que o campo banha.

      Dest'arte me figura a phantasia

      A vida com que morro, desterrado

      Do bem qu'em outro tempo possuia.

      Aqui contemplo o gôsto ja passado,

      Que nunca passará por a memoria

      De quem o traz na mente debuxado.

      Aqui vejo caduca e debil glória

      Desenganar meu êrro co'a mudança

      Que faz a fragil vida transitoria.

      Aqui me representa esta lembrança

      Quão pouca culpa tenho; e m'entristece

      Ver sem razão a pena que m'alcança.

      Que a pena que com causa se padece,

      A causa tira o sentimento della;

      Mas muito doe a que se não merece.

      Quando a roxa manhãa, dourada e bella,

      Abre as portas ao sol e cahe o orvalho,

      E torna a seus queixumes Philomela;

      Este cuidado, que co'o somno atalho,

      Em sonhos me parece; que o que a gente

      Por seu descanso tẽe me dá trabalho.

      E despois de acordado cegamente,

      (Ou, por melhor dizer, desacordado,

      Que pouco acôrdo logra hum descontente)

      Daqui me vou, com passo carregado,

      A hum outeiro erguido, e alli m'assento,

      Soltando toda a redea a meu cuidado.

      Despois de farto ja de meu tormento,

      Конец ознакомительного фрагмента.

      Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

      Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

      Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.

      1

      Este Labyrintho, onde ninguem se entende, não parece obra do poeta. Nelle não fazemos emenda alguma, porque a unica judiciosa seria passar-lhe um traço por cima: o que não ousamos fazer por andar em todas as edições.

      Nota dos editores.

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

1

Este Labyrintho, onde ninguem se entende, não parece obra do poeta. Nelle não fazemos emenda alguma, porque a unica judiciosa seria passar-lhe um traço por cima: o que não ousamos fazer por andar em todas as edições.

Nota dos editores.