Смок Беллью. Смок и Малыш (сборник). Джек Лондон

и кутила, не так ли? – рассмеялся Кит.

      Дядя пожал плечами.

      – Не гляди на меня так уничтожающе, дядюшка, – сказал Кит. – Кутежи – вещь неплохая, но, к сожалению, ты ошибаешься. Я давно перестал кутить: у меня нет времени.

      – В чем же дело?

      – Работа замучила.

      Джон Беллью расхохотался.

      – Право?

      Он опять рассмеялся.

      – Человек – порождение окружающей среды, – изрек Кит, указывая на дядюшкин стакан. – Смех твой горек и жидок, как вино в твоем стакане.

      – Работа замучила! – язвительно повторил дядюшка. – Да ты не заработал ни одного цента за всю свою жизнь.

      – Нет, заработал, но не получил. Я зарабатываю пятьсот долларов в неделю и работаю за четверых.

      – Картины, которых никто никогда не купит? Модные пустячки, безделушки… Плавать умеешь?

      – Когда-то умел.

      – А ездить верхом?

      – Пробовал и это.

      Джон Беллью негодующе фыркнул.

      – Я счастлив, что твой отец в могиле и не видит тебя во всем твоем бесстыдстве. Твой отец был с ног до головы мужчина, понимаешь? Настоящий мужчина! Он выбил бы из тебя всю твою музыкальную и рисовальную дурь!

      – Что делать! Таков наш упадочный век! – вздохнул Кит.

      – Если б был какой-нибудь толк ото всех твоих искусств, – сердито продолжал дядя, – ну, это я еще понимаю, это я еще мог бы стерпеть. Но ты за всю свою жизнь не заработал ни цента и не знаешь настоящего труда мужчины!

      – Гравюры, картины, веера… – перечислил Кит.

      – Ты пачкун и неудачник. Какие ты картины написал? Несколько мутных акварелей и кошмарных плакатов. И ни разу ничего не выставил, даже здесь, в Сан-Франциско.

      – Одна моя картина висит в зале этого клуба.

      – Мазня! А музыка? Твоя милая, но бестолковая мама тратила сотни на то, чтобы обучить тебя музыке. Но ты и тут осрамился. Ты даже пяти долларов не заработал, ну, хотя бы аккомпанируя кому-нибудь на концерте. Песенки твои? Дребедень, которую никто не печатает и никто не поет, кроме бездельников, прикидывающихся богемой.

      – Я выпустил книжку. Помнишь, томик сонетов? – робко возразил Кит.

      – Во сколько он тебе обошелся?

      – Сотни в две долларов, не больше.

      – А еще у тебя какие заслуги?

      – Одна моя пьеска ставилась как-то на открытой эстраде.

      – И что ты получил за нее?

      – Славу.

      – А ведь ты когда-то умел плавать и пытался ездить верхом! – гневно воскликнул Джон Беллью, опуская бокал на стол с совершенно излишней стремительностью. – Скажи, ну куда ты годишься? Денег на твое воспитание не жалели, но даже в университете ты не играл в футбол. Ты не умеешь грести. Ты не умеешь…

      – Я занимался фехтованием и боксом. Немного.

      – Когда ты тренировался в последний раз?

      – Да после университета забросил; считалось, что я прекрасно рассчитываю расстояние и время, но только…

      – Продолжай.

      – Меня называли свободным художником.

      – Скажи