Анна и французский поцелуй. Стефани Перкинс

Мои тоже в разводе.

      Я вздрагиваю и скрещиваю руки на груди:

      – Ты тоже меня прости. Это дерьмово.

      – Все в порядке. Мой отец – ублюдок.

      – Мой тоже. То есть, наверное, это так, раз он бросил нас, когда Шонни был еще младенцем. А он бросил. Плюс по его вине я застряла здесь. В Париже.

      – Я знаю.

      – Откуда?

      – Мер сказала. Но готов поспорить, мой отец куда хуже. К сожалению, он в Париже, а мама одна, за тысячу миль отсюда.

      – Твой папа живет здесь?

      Я удивлена. Знаю, что его отец – француз, но не могу представить, чтобы родитель отправил своего ребенка в школу-интернат, хотя они живут в одном городе. Это идиотизм.

      – У него картинная галерея здесь и еще одна в Лондоне. Он все время разрывается между ними.

      – И часто ты его видишь?

      – Стараюсь с ним не пересекаться.

      Сент-Клэр мрачнеет, и тут до меня доходит, что я понятия не имею, зачем он пришел. Приходится прямо спросить его об этом.

      – Я разве не сказал? – Парень выпрямляется. – Ну, мм… Я просто знаю, что, если никто не придет и не вытащит тебя отсюда, ты так и будешь тут сидеть. Так что идем гулять.

      Я вдруг ощущаю порхание бабочек в животе.

      – Вечером?

      – Вечером.

      – Ясно. – Я делаю паузу. – А как же Элли?

      Сент-Клэр плюхается на кровать:

      – Планы сорвались.

      Он неопределенно взмахивает рукой, и я понимаю, что о подробностях лучше не спрашивать.

      – Я не одета. – И показываю на пижаму.

      – Брось, Анна. Ты опять за старое?

      Я окидываю парня недоверчивым взглядом, и мне в голову летит подушка с единорогом. Я бросаю ее обратно, Сент-Клэр ухмыляется, съезжает с кровати и огревает меня со всей силы. Я пытаюсь ухватиться за подушку, но промахиваюсь. Сент-Клэр бьет меня еще пару раз, прежде чем мне удается отобрать подушку. Он сгибается пополам от хохота, и я бью его по мягкому месту. Сент-Клэр вновь пытается выдернуть подушку у меня из рук, но я так крепко ее держу, что ему приходится отступить… И я падаю на кровать, потная и растерянная.

      Сент-Клэр плюхается рядом, с трудом переводя дух. Он лежит настолько близко, что его волосы щекочут мое лицо. Наши ладони почти соприкасаются. Почти. Я пытаюсь вдохнуть, но у меня ничего не получается. И тут я понимаю, что не надела лифчик…

      Меня охватывает паника.

      – Ладно, – выдыхает Сент-Клэр. – План таков.

      Я не хочу испытывать к нему никаких чувств. Хочу, чтобы все шло как обычно. Хочу быть его другом, а не очередной глупой девчонкой, питающей несбыточные надежды. Я заставляю себя подняться. Волосы наэлектризовались и торчат во все стороны, поэтому я беру резинку с комода, чтобы собрать их в хвост.

      – Надень нормальные штаны, – говорит он. – И я покажу тебе Париж.

      – И это все? Таков твой план?

      – Вроде того.

      – Вау. «Вроде того». Забавно.

      Сент-Клэр недовольно бурчит и запускает в меня подушкой. Раздается телефонный звонок. Наверное, мама – на этой неделе она звонила каждый вечер. Я хватаю сотовый со