Хрупкие времена (сборник). Валерий Скоров

кроет уже комполка.

      «МИГ» мой точно над самым парадом,

      На трибуны… Иду на врага.

      Борец

      Я ужасный борец был, за Свободу и Личность.

      Даже если и пил с подлецом,

      То всегда на его же наличность

      И с предельно достойным лицом.

      На собраньях, по поводу каждого съезда,

      Я не прятал от правды глаза;

      Как и все, поднимал руку с места,

      Про себя же был против, не за.

      Помню, делали чистку «примкнувших» в отделе,

      Я помог, чтоб чекистов отвлечь.

      Горлопаны так бы сгорели,

      Мне ж борца в себе надо беречь.

      Я для виду на всё и всегда соглашался,

      Маскируя борцовскую масть.

      Трудно было, но жив я остался,

      Проклиная советскую власть.

      Шутка

      Привалюсь кхолодной стенке

      На пронзительном ветру,

      Подогну свои коленки,

      Скорчусь, съёжусь и помру;

      Небосвод пересекая,

      Стану вроде леденца

      И, боками громыхая,

      Упаду к ногам Творца.

      Он поднимется с седалищ,

      Отложив свой шоколад,

      Вас, мороженый товарищ,

      Долееттолько ад.

      Я скажу «Спасибо!» Богу,

      Да и то уже пора

      Отогреться хоть немного

      У хорошего костра.

      Тёмная ночь

      Тёмная ночь на плечи легла;

      Чёрная бездна под нами.

      Над горизонтом шальная звезда

      Где-то играете волнами.

      Спят у причалов своих корабли,

      Снятся им синие дали.

      Спят города и деревни Земли.

      Спят те, кто нас провожали.

      Их не коснётся в походе беда;

      Злая вода не приснится.

      Спите спокойно в ночи города;

      Спи нашей думы столица.

      Наша забота в сердце стучи,

      Как бы с душой не расстаться,

      А засыпаем, и в чёрной ночи

      Белые ночи нам снятся.

      Вон, из-за туч

      Показалась луна.

      Чёрная мгла

      Расступилась.

      Мы ещё живы,

      И наша Звезда

      За горизонт

      Не скатилась!

      Мачеха

      Как она меня корила,

      Как она мне говорила:

      «Или я тебе не мать,

      Ну куда тебе бежать?

      Ой ты, неслух окаянный,

      Ты же глупый, ты же пьяный,

      Без меня ты пропадёшь,

      Ничего ты не найдёшь,

      Или плохо тебе было,

      Иль тесна была могила,

      Да не тёмен уголок,

      Да не тесен закуток.

      Или я уж не такая,

      Не такая, как другая,

      А другая рази мать,

      Ей тебя и не понять.

      Ты же пёс неблагодарный,

      Подколодникты коварный,

      Позабыл сыновний долг

      И в леса утёк, как волк».

      А на привязи держала,

      Понукала и топтала,

      Так ведь это ж не со зла,

      Ажелаючи добра.

      Как она меня ругала,

      Кулака