Ненависть и месть. Сергей Зверев

на руке.

      – Руки сюда.

      Профессиональным движением он раздвинул ноги обыскиваемого, перекинув автомат через плечо, обшарил с ног до головы.

      – Документы есть?

      – Дома оставил.

      – Чистый. Стой так и не дергайся.

      Осмотрев кабину, второй омоновец вытащил из-под сиденья пассажира монтировку и показал ее старшему.

      – Только это.

      – Добро, – кивнул старший и обратился к водителю: – Что в фуре?

      – Там же написано в путевом листе – бочки с химикатами.

      – А на фуре у тебя написано: «Продторгсервис», – заметил омоновец. – С каких это пор химикаты стали продуктами?

      – Это же фирма так называется, – пояснил водитель. – А возить можно все, что угодно: хоть коров, хоть железные опилки.

      – Открывай фуру, посмотрим, что там за химикаты.

      Один из омоновцев остался стеречь охранника, старший с документами в руках проследовал за водителем. Заскрипели дверцы полуприцепа, изнутри пахнуло запахом лежалой рыбы и еще чем-то, определенно знакомым. Милиционер потянул носом.

      – Что за вонища?

      – Обычное дело, – пожал плечами шофер. – То одно возишь, то другое, все перемешивается.

      Полуприцеп был плотно забит уставленными друг на друга бочками синего цвета с надписями латинским шрифтом.

      – Товар, похоже, импортный? – сказал омоновец.

      – А нам, татарам, все равно, – засмеялся водитель. – Что загрузили, то и везем. Наше дело маленькое, как в школьной задаче: из пункта А в пункт Б надо доставить товар. Быстрее обернешься – больше денег заработаешь. Мы ж, шоферюги, с колес живем.

      – Да не трынди ты, – оборвал его омоновец, – лезь давай.

      Сам он забрался в полуприцеп следом за шофером.

      – Открывай.

      – Так ведь там зараза. Дыхнешь один раз – потом всю жизнь кровью харкать будешь, – кисло сказал водитель.

      – Ничего, от одного раза не подохнешь, – уверенно сказал милиционер. – А вот если не откроешь, париться тебе в аквариуме.

      – Да ладно… Я чего, я ничего.

      Немного поколебавшись, водитель отвернул завинчивающуюся крышку емкости. Омоновец наклонился над бочкой, принюхался.

      – Что-то от твоих химикатов спиртягой несет.

      – Не может быть.

      – А ты не бойся, пригнись.

      Шофер тоже наклонился над бочкой, осторожно нюхнул раз, другой. На лице его появилась мина глубокого удивления.

      – Это, наверное, аммиак, – неуверенно предположил он. – Я слышал, что аммиак чем-то похожим пахнет.

      – Аммиак – это нашатырный спирт, – хмыкнул омоновец, – а мой нос чувствует запах этилового. И этот запах я никогда ни с чем не спутаю.

      – Ну, не знаю… – Водитель почесал затылок. – Может, в одной бочке случайно оказался?

      – Закрывай. Давай другую.

      Вторая бочка издавала тот же самый аромат.

      – Я сразу подумал – чем-то знакомым несет, – сказал милиционер. – Все ясно. Вылезай.

      Один за другим они спрыгнули на землю, шофер закрыл дверь полуприцепа, замотал ее куском проволоки.

      – Что