Смятение. Стихи. Александр Верба

лета!

      Пусть ночь бела, а чёрный день

      Ни в ком не ведает ответа!

      «Полевые цветы». Иллюстрация: И. Таубе

      Полевые цветы

      Травина каждая цветёт

      Своим цветком неповторимым —

      И радость краткую даёт

      Нам в мире скучно-суетливом.

      Нас в этом мире тяготит

      Тщета забот и ложь стремлений,

      Порок нам в души клином вбит,

      И нам уже не до растений.

      Пусть до сих пор среди лугов

      Они растрачивают нежность —

      Названья полевых цветов

      Стирает в памяти небрежность.

      Нас город крепко заключил

      В свои жестокие объятья,

      А всё же вас я не позабыл,

      Полей цветущие собратья!

      Возможно, где-то на селе

      Ещё плетут венки девчата —

      Венка на милом мне челе

      Я не увижу, как когда-то.

      Пусть роскошь вянущую ты

      С годами больше забываешь,

      Мне будет сниться, как цветы

      Себе ты в волосы вплетаешь…

      Осколки лета

      В лепестковый ковёр осыпается цвет,

      Стелет пурпуром нежную россыпь.

      Чашу лета качнув, свой прощальный привет

      Увядающий флокс мне приносит.

      В нём – всё буйство поры кратких летних забав,

      Ностальгия щемящего ретро.

      В нём – тот сладостый миг, что цветенье познав,

      Обжигается пламенем ветра.

      Есть в природе извечный один парадокс,

      Обнимающий сердце поэта:

      Всё теряет свой цвет… Рассыпается флокс

      На осколки поблекшего лета.

      Пока нет мух…

      Пока нет мух, на нити паутины

      Рассвет нанижет биссером росу.

      Природы сон развеется в картины,

      Расзанавесив зыбкости красу.

      В природе нет канона строгой меры,

      Сетей двух равных не плетёт паук,

      Но каждым утром он даёт премьеры

      Ажурных кружев, вовлечённых в круг.

      Так, в круге смутных, трепетных волнений,

      Пока рассвет душевный не затих,

      Мы нити строк в ажур стихотворений

      Плетём, не зная, что отыщем в них.

      В прикосновеньи к азбуке искусства

      Вернее глаз, изысканнее слух,

      И будит отклик трепетного чувства

      Паучья сеть в росе, пока нет мух.