Смятение. Стихи. Александр Верба

рисунка,

      Как сказ, в резных наличниках фасад, —

      В душе как будто задрожала струнка

      На радостный, знакомый сердцу лад.

      Ожившей песней предо мной поплыли

      Воспоминанья милых детских лет…

      Отцовский дом! Здесь стены сохранили

      Безмолвный свой родительский завет.

      Здесь всё хранит родительское слово!

      Мой взор блуждает от стены к стене…

      Как всё до каждой трещинки знакомо!

      Как всё отрадно вновь увидеть мне!

      Здесь, как рукой, с души снимает бремя

      Растраченных в тщете поспешно лет,

      И сквозь остановившееся время

      Мне взгляды шлёт родительский портрет.

      Отец по-доброму глядит, чуть строго.

      Взгляд мамы – чистый, как вода в ключе,

      И, словно знак хорошего итога, —

      Рука отца на мамином плече.

      Рука отца – она на всём, на всём:

      От половицы каждой и до крыши!

      Привет тебе! Привет, отцовский дом!

      Отец, ты здесь? Я знаю, что ты слышишь!

      Родимый дом так непривычно пуст

      И тих, что даже ходиков не слышно!

      Я переполнен от избытка чувств,

      Но слишком поздно!

                              Ах, прости, – так вышло!

      Я выхожу… Округа вся живёт!

      Летят мальчишки на велосипедах.

      На солнце греется ленивый кот,

      Старухи в нескончаемых беседах.

      И я иду, не смахивая слёз,

      Река безудержно уносит воды,

      И в зыбь её впечатались сквозь годы

      Всё те ж дубы и тот же ряд берёз…

      Городской соловушка

      В старых московских кривых переулках,

      Там, где плотнее сомкнулись дома,

      В странных, порой угнетающих, звуках

      Жизни столичной кружит кутерьма.

      Ухнет подъезд ли железною пастью,

      Мусоровоз прогремит ли в ночи,

      Или сабвуфер оглохшей напастью

      В городе сонном надрывно ворчит.

      Хочешь – не хочешь, а слушай без воли

      Грубо терзающий слух примитив.

      Позже всё это заглушенной болью

      В нас проявляется как негатив.

      Так и живём ко всему привыкая,

      Сердцем и душами чуть очерствев.

      Вдруг,

               в душном городе – трель!

                                                           Да какая!

      Да с переливами! Да нараспев!

      Нет, невозможно! Но слух в самом деле

      Песнь соловья ловит, словно здесь сад.

      Так непривычно искусные трели

      Слышать средь каменных хмурых громад.

      Ах, ну откуда ты, неугомонный?

      Здесь ли оттачивать голос и слух?

      Город ведь кожей асфальто-бетонной

      К песням так часто бездушен и глух!

      Или ты просто искусственным трелям

      Полифонией разлитых звонков

      Хочешь ответить: «Не верю! Не верю!»

      Души из каменных вырвать оков?

      Будничный день в суете бесконечен,

      Но и ему