Смерть длиною в двадцать лет. Ариэль С. Уинтер

снова опустила глаза, и по движению ее рук Пеллетер догадался, что она опять крутит на пальце обручальное колечко. Он ждал, что выражение лица ее как-то изменится, но этого не произошло – ни слез, ни удивления.

      – Его убили? – спросила она голосом тихим, но нисколько не дрогнувшим.

      – Откуда вам это известно? – уточнил Пеллетер, насторожившись.

      – Ну… его пекарь нашел, а потом приходите вы… – Она подняла на него глаза. – Что же еще может быть? – произнесла она с нервной усмешкой, скрывшей на ее лице все другие чувства.

      – Ваш муж сказал, что вы ненавидели отца. Что вы не разговаривали с ним с тех пор, как он угодил за решетку. Ваш муж подчеркнул это неоднократно.

      – Вы ешьте, ешьте, пожалуйста, – сказала она, кивнув на его тарелку. – Я же помешала вам ужинать.

      – Почему вы ненавидели отца?

      – Ничего подобного. Никакой ненависти не было.

      – Но вы, как видно, не очень-то расстроены из-за его смерти.

      – Для меня он был уже мертвым. Но ненависти к нему я не испытывала. Все-таки отец есть отец. – Она пожала плечами. – Он убил мою мать.

      Пеллетер удивился.

      – Такой записи нет в его деле.

      – Но он убил ее. – Она поджала губы. – Не в прямом смысле слова, конечно. Он подверг ее опасности, и ее убили. Он задолжал деньги и сбежал. – Она снова пожала плечами. – Так всегда бывает.

      Пеллетер внимательно изучал ее. Он вдруг понял сейчас, что первоначальная робость была, скорее всего, результатом выпавшей на ее долю неожиданной удачи – состоятельный муж, семейное счастье. Она, несомненно, была знакома и с более суровой жизнью, а сейчас просто предпочитала скромно держаться в тени. Что наверняка было непросто, учитывая ее очаровательную внешность.

      – Муж, должно быть, заменил вам отца.

      – Это вы из-за возраста так подумали? Нет. Вовсе нет. Мы с ним…

      – А зачем кому-то могло понадобиться убивать вашего отца?

      – Он был плохим человеком, – сказала она.

      – А какая-нибудь более конкретная причина вам на ум не приходит? Вы знаете кого-нибудь, кто мог бы желать смерти вашему отцу?

      Она покачала головой, смущенная его настойчивостью.

      – Нет… Не знаю… У меня с отцом не было ничего общего. Пеллетер продолжал наседать.

      – Но вы ходили повидаться с ним.

      Она снова потупилась и тихо призналась:

      – Да.

      – И ваш муж об этом не знал.

      – Нет, не знал… наверное.

      – А почему вы не говорили ему об этом?

      Она не ответила.

      – Если это приходилось скрывать, зачем вообще было встречаться с отцом?

      Она вдруг смело посмотрела ему в лицо.

      – Потому что он – мой отец.

      – Когда вы последний раз виделись с ним?

      – Не скажу точно. Где-то месяц назад. Может, больше… Я не регулярно ходила к нему. Иногда могла год не ходить и даже больше…

      – Он говорил что-нибудь? Может, боялся чего? Не упоминал ли, что скоро выйдет из тюрьмы?

      – Нет, ничего такого. Мы не разговаривали