Високосный год. Стихи. Николай Петрович Почтовалов

и зеркалят неприхотливое дно, вскрывая полутона, полутени, искрящиеся на солнышке и радостно принимающие ласковое к себе отношение… Золотистые полоски разбреживаются и ускользают от томных взглядов отдыхающих, которым глубоко наплевать на то, что вокруг лето и нет снега – пепелистого и всепоглощающего… Зима… Лето… Как все переплелось на нашей многострадальной, но всегда почти счастливой Земле…

      Мы так и жили

      «Орёл» и «решка»… На веку

      вопросы были без ответов.

      Как будто – пистолет к виску,

      а на виске отметка света.

      И тьма… а, может, и не тьма,

      а лучик – тоненький, но острый.

      Всю жизнь зима, зима, зима —

      как будто затвердили ГОСТом.

      Монета спрячется в пыли —

      не рассмотреть… А было ж лето…

      Мы так и жили, как могли —

      в иголку ниточкой продетой…

      «Когда в забытой тишине…»

      Когда в забытой тишине

      проснётся голос трав невольно,

      жизнь будет трепетно звенеть

      и исчезать, и будет больно

      от этой звонкой тишины,

      от этой робости и грусти,

      от этой немощной вины,

      от этих горестных предчувствий…

      И улетит моя печаль,

      и отзвенит моя тревога…

      Но… лоб отведает печать —

      и не от чёрта… а – от Бога…

      «Налей чайку горяченького… Ступор…»

      Налей чайку горяченького… Ступор…

      Открыта форточка, но ветра что-то нет.

      Сижу… Молчу… В глазах летально скупость

      на слёзы, на судьбу, на скорость наших лет,

      на голоса далёкие, как звёзды,

      на встреч нечаянность, на прибыль без утрат…

      Хотя твердят, что жить ещё не поздно,

      а солнце катится всё чаще на закат…

      Не уверен…

      У Донбасса есть вина:

      неуменье врать.

      А война всегда война —

      ни отец, ни мать.

      Терпкий запах у степи —

      запах уголька.

      За спиной нужда сопит —

      ей бы всё мелькать.

      Под землёю тишина —

      над землёю стон.

      Не звенит давно мошна,

      а разлук – вагон.

      Проутюжена душа —

      даже шорохи

      будут жить в любви мешать

      дружбе с порохом…

      «Не устроен мир. У правды нынче…»

      Не устроен мир. У правды нынче

      не легка судьба – запутанность в чести…

      Нет зачёта, – есть бездумный вычет:

      успокоенность всегда во лжи простит.

      Рвётся нить гуманности. Не скоро

      залатает жизнь ущербность тишины.

      Хорошо весёлым быть, покорно

      задирающим вселенские штаны…

      И печалиться на вдох, а выдох

      будет радостным… Нечаянность горчит.

      Но… молчу, хотя… слегка и… стыдно…

      Правда есть, но… как – с неправдою сличить?..

      «Не хочу умирать просто…»

      Не хочу умирать просто.

      Не хочу