Високосный год. Стихи. Николай Петрович Почтовалов

земной не круглый, – плоский,

      и заморожены умы…

      и нет восторженных речей

      в пугливой сонности рассудка,

      дней нет, – есть только ночи в сутках,

      а ночи всё скучней, скучней…

      Миры сомкнулись в тишине.

      Растаял звук. Не шарит эхо.

      Я, кажется, уже приехал

      туда, где даже летом снег…

      И только ломкие следы

      напоминают: было, было…

      Идёт замена шила мылом —

      в том нет ни горя, ни беды.

      Апрель позванивал слегка

      в ушах. Весна. Любви не жалко.

      Зима ушла походкой валкой.

      Я – сын весеннего полка…

      Весна

      В потемневшем небе хмуром

      проползали облака…

      Проползали, пропадали,

      оставаясь… на века…

      Оставались и молчали.

      Не скучали. В тишине

      тихий голосок печали

      исчезал, как вешний снег.

      Золотилась кромка века.

      Дул весенний ветерок.

      Было любо человеку

      между этих тихих строк.

      Годы

      Как аскорбинка – лёгкий фарт:

      апрель уступит место маю…

      И я, конечно, понимаю

      свой пробудившийся азарт.

      За маем выскочит июнь.

      Потом июль покатит вяло.

      И август – мудрый и усталый —

      исчезнет, только просто дунь…

      Сентябрь настырен и пуглив.

      Хотите? Что же? – Будет лето.

      Пусть бабье, но… по всем приметам,

      всё ж лето… И его не зли.

      Октябрь. Снежок. Покров. И грязь.

      Ноябрь. И я опять простужен.

      Ледком призастеклило лужи.

      Декабрь. На стёклах окон вязь.

      Мороз: не первый, но… шалун…

      Его почувствуешь… А дале

      и Новый Год опять отчалит

      под музыку карельских рун…

      Январь. Проверка на излом.

      Февраль хоть короток, но важен.

      А, вот, и март. – Как карта ляжет…

      Апрель… А май уж за окном…

      За годом год одно и то же…

      Но жить по-старому негоже…

      «Как будто в тишине пустой…»

      Как будто в тишине пустой

      у мамы слёзы

      беззвучно капали на стол

      прощально поздно…

      И ветер шарил по углам —

      искал сыночка…

      Полоской света пролегла

      из ночи строчка…

      А в ней с горчинкою слова:

      не жди, пожалуй…

      Стихов живучая листва

      в снегу лежала…

      Лучик

      Быть ни хуже и ни лучше…

      жить не в заданном режиме…

      Я в словах давно прижимист,

      чтобы миру не наскучить.

      Лучик солнца на ладони

      греет душу сквозь преграды.

      В мире множество загадок —

      их по свету ветер гонит…

      «Летела птица. Странно мне…»

      Летела птица. Странно мне,

      что не летаю. В крыльях дело.

      С крылами