«Поэзия русского слова». Специальное издание всех участников конкурса. Коллектив авторов

дни, как стульев ряд – похожи на один,

      Картина перед ним – засвеченное фото,

      И рвётся мутный взгляд сквозь серый палантин

      Вспотевшего стекла, чтоб разглядеть хоть что-то.

      Тревожась, я войду и встану за спиной.

      «Сегодня что? Мороз?» – вдруг спросит, словно знает,

      Что рядом кто-то есть. Он говорит со мной,

      Не слышит мой ответ, но всё равно кивает.

      Присяду, обниму и головой прижмусь

      К его худой груди: «Я рядом, слышишь, папа?»,

      Смахнувши со щеки, свою запрячу грусть,

      Укутаю ему колени тёплым драпом.

      И в гулкой тишине услышав слабый звук —

      Молитвы вкрался слог в квартирное пространство, —

      Я слово подхвачу сплетеньем пальцев рук,

      Открытостью души и веры постоянством.

      Сольётся песнь двоих в возвышенный дуэт,

      И чистая любовь откроет сердце Богу.

      «Не бойся смерти, па!» – шепчу, а он в ответ,

      Намаливает мне удачную дорогу!

      Он «водит» в ходунках отчаянье и страх,

      И каждый новый шаг – немыслимое бремя.

      Висит, как гиря, смерть, за ноги держит прах,

      И терпеливо ждёт отпущенное время.

10.01.2012 г.

      ..

      Иду и чувствую волненье,

      Спешащего к закату дня.

      Деревни ветхие строенья

      Угрюмо пялят на меня.

      Мне, урождённой горожанке,

      Неловко в их дворы смотреть.

      Там сени драные с изнанки.

      А в окнах – приживалка-смерть.

      Вот радость – умывальник древний

      Стоит безносый, но живой.

      Охранник ревностный, деревни.

      На пару с бочкой дождевой.

      Ещё каких-нибудь полвека

      Тому назад – был вхожим в дом.

      Теперь забыт, он человеком.

      Глотает пыль открытым ртом.

      Какое дикое сиротство

      Глядит в меня из всех щелей

      Крестьянской жизни. Худородство

      Присуще родине моей.

      С её остроконечных башен

      Не слышен шепоток людской.

      Не виден бывший хлебопашец. —

      Обросший данью городской.

      Деревню, словно умывальник,

      На задний выбросили двор.

      Иду по улицам печальным.

      И в спину чувствуя укор.

17.05.2016 г

      …

      Приди, пророк Илья,

      Чтоб досаждать дождями,

      Чтоб раздражать авто

      Разливами дней пять,

      Чтоб в плиточный грильяж

      Вгрызаться челюстями

      Потопа – и потом

      Снотворное принять.

      Я так люблю Ильи

      Раскатистые песни,

      Погоде подпевать:

      «Печали утоли».

      И рифмовать. Ручьи

      Бегущие. Из бездны.

      И гром короновать:

      Царь-колокол земли.

      Приди в один из дней-

      Потоком красноречья.

      Безмолвного, в другой,

      На душных, выходных.

      Я так хочу дождей,

      Что, кажется, отречься

      Смогу