Пройди свой путь. Владимир Буркат

ум,

      И корабли считать – напрасная затея,

      И моря Черного, увы, не слышен шум,

      А слышен визг машин, пугающих злодеев.

      Злодеям хоть бы что, они свое возьмут

      И дальше побегут, такая их работа,

      А мой будильник ждёт, как тать в эпоху смут,

      Чтоб вдребезги разбить пришедшую дремоту.

      «Бродя по улицам и бормоча стихи…»

      «Господи!» – сказал я по ошибке…

О. Мандельштам

      Бродя по улицам и бормоча стихи,

      От гулких строк в восторге замирая,

      Увидишь вдруг – бездонны и сухи

      Глаза того, кто судьбами играет.

      В них тьма и свет причудливый узор

      Соткали в глубине тысячелетий.

      И ты шепнешь в сердцах: «Все это вздор»

      И вздрогнешь, как в прохладу на рассвете.

      «Вишневый сад. И звуки топора…»

      Вишневый сад. И звуки топора,

      И мама возвращается с покупкой,

      Мне снится дом, где рос, и до утра

      Я – Чехов, наблюдающий за рубкой.

      Пенсне мое туманится слегка,

      Топор пирует в облаке из пыли,

      «Постойте! – я кричу издалека,

      Вы жизнь мою, как Фирса, там забыли!»

      Вишневый сад – не драма, а комедь.

      Пенсне мое вовсю дрожит от смеха,

      И я слезе командую: не сметь,

      Ведь прошлое грядущему помеха.

      Но лезет, негодяйка, на глаза.

      Деревьев жаль, и дома жаль, и Фирса,

      И занавес роняют небеса —

      Как чисто я одной слезой умылся.

      «Уходит, уходит поезд…»

      Уходит, уходит поезд

      Сегодня и каждый день,

      А Галич все будит совесть,

      А ей шевелится лень.

      А совесть бурчит, что кризис,

      Что денег нет на счету,

      Про гипертонию и кризис,

      Про пенсию и нищету,

      А совесть ворчит про беды,

      Каких я ещё не знал,

      Кивает вбок на соседа,

      Который вообще маргинал.

      А совесть, как уж от палки,

      Спешит уползти в нору,

      И мне свою совесть жалко,

      И я прекращаю игру.

      Она так отважно боролась

      За мой же уют и комфорт.

      Но голос, проклятый голос

      Мне яд добавляет в компот.

      И нехотя, вял и упитан,

      Казалось бы, неуязвим,

      Всё пью ядовитый напиток

      В надежде остаться живым.

      Пройди свой путь…

      Как лоб, набитый шишками, ни хмурь,

      Как ни мечтай передохнуть в нирване,

      Пройди свой путь от гамлетовских бурь

      До фаустовских разочарований.

      Ответь на тесты, душу теребя,

      Что жизнь загадывает каждую минуту,

      Узнай, что всё открыто до тебя,

      И эту новость сообщи кому-то.

      Тот не поймёт, и всё проверит сам,

      И, убедившись, замолчит, как схимник.

      Об этом узнаёшь по волосам,

      Легко меняющим осенний цвет на зимний.

      «Свободен он, свободен он, свободен…»

      Сможешь