Большая книга ужасов – 67 (сборник). Мария Некрасова

наладить рацию, – пообещал Гематоген.

      Папа удивленно вскинул бровь, он даже не видел эту рацию.

      – Старая, но была в рабочем состоянии, – понял незаданный вопрос Гематоген. – Петя с ней возился, а я не включал, как он погиб.

      – А от чего он погиб? – влезла Мышь.

      – От смерти, – буркнул старик и поднялся. – Часа через два приходите на чердак генератор крутить. Батареи с тех пор сели.

      Когда мы пришли, на чердаке было прибрано. Пахло влажными некрашеными досками.

      – Зря вы с одной рукой. Толик бы убрался, – сказала Мышь.

      – Это мой дом, – ревниво ответил Гематоген и подозвал меня. – Вот «шарманка», вот стрелка. Крутишь ручку, чтоб стрелка была в зеленой зоне. Меньше напряжение – плохо, но можно, больше – нельзя, а то радио мне сожжешь. – Он оседлал голову старинными наушниками из черного эбонита и посмотрел на меня: – Что стоишь, крути!

      Я стал крутить. Ручка поворачивалась с большим усилием, разгоняя в ящике динамку, стрелка то не хотела подползать к зеленой зоне циферблата, то вдруг опасно приближалась к красной. Занятый добычей электричества, я почти не видел, что делает Гематоген. На прием рация работала, точно. Я слышал то шорохи и вой пустого эфира, то тилиликанье далекой морзянки. Несколько раз старик начинал говорить в микрофон:

      – Я «Погода-19», я «Погода-19»… – Судя по всему, это были старые позывные метеорологической станции.

      На этом его выход в эфир закончился. Старику никто не ответил.

      – Все сменилось: позывные, волны, – виновато сказал он, захлопывая рукописный журнал, который мы с Мышью видели еще в прошлый раз.

      – А SOS вы можете дать? – спросила Мышь. – Открытым текстом: «Всем, всем, кто меня слышит…»

      – Про SOS забудь, – сказал Гематоген. – Во-первых, это сигнал морской, во-вторых, он исключен из реестра сигналов.

      – А что вместо него?

      – Другие сигналы, другие коды – спутниковые.

      – Ну дайте другой, – разрешила Мышь.

      Гематоген вздохнул:

      – Других я не знаю. А если бы и знал – разве у нас кто-нибудь погибает?

      – Мы, – тихо сказала Мышь. Она не преувеличивала. После смерти Веника и нашествия мышей все понимали, что с эльфами шутки плохи.

      – Ладно, – не стал спорить Гематоген. – Диктуй, что передавать.

      – «Погибаем, но не сдаемся», – буркнул я. – Пошли, Мышь, сеанс связи не удался.

      Сестра догнала меня уже во дворе и схватила за руку:

      – Толь, я не поняла! Гематоген же сам хотел вызвать вертолет: «Уезжайте, рацию налажу», а теперь отказывается?

      Я слышал один разговор папы с вертолетчиками и теперь объяснил Мышке то, что понял:

      – Нам нужен не всякий вертолет, а вертолет Болтунова. Заметь, мы с ним летели не специально к старику, а везли какие-то буры для нефтяников. Нас высадили по пути, вот и вышло бесплатно. У него со стариком свои отношения: шкурки, охота. А другой вертолетчик потребует денег, которых у нас нет. Если б мы погибали от пожара, от болезней,