Ялос-2016. Сборник Ялтинского международного литературно-музыкального фестиваля. Сборник

фронт оттеснен на задворки страны.

      Великие беды падут на Россию.

      Но этому вы помешать не вольны.

      Союзники – жадная, хищная свора —

      Стремятся урвать пожирнее кусок.

      Отечество – на волоске от позора!

      Как тонок невидимый тот волосок!

      Но что б эти волки у вас ни просили,

      Ответ неизменно всегда был таков:

      – Нет, я, господа, не торгую Россией,

      В отличие, скажем, от большевиков.

      Последняя верная тысяча сабель

      Уже не отменит фатальный исход.

      Спешит на подмогу ваш доблестный Каппель…

      И сам он погибнет, и вас не спасет.

      А вы ведь могли, не рискуя собою,

      Покинуть игру, не оставив следа…

      Но ваши глаза переполнены болью:

      – Позвольте, а честь? Как же честь, господа?!

      Терзает предательства подлая рана.

      Погибелен путь по колено в крови.

      А рядом – лишь ангел по имени Анна

      С глазами-озерами слез и любви.

      Вершат свое дело болезнь и усталость.

      Старуха с косой сторожит свою дань.

      Терпите, голубчик. Недолго осталось.

      Уж кто-то во льду прорубил иордань.

      17.03.09

      Я ведаю…

      Я ведаю, чем это кончится —

      Антихрист сорвётся с цепи.

      Крылатая русская конница

      Растает в бескрайней степи.

      Мы мечемся в поисках истины,

      А истина рядом, мой друг.

      И пусть эта жертва бессмысленна,

      Но я отправляюсь на Юг.

      Туда, где с колами и вилами

      Грядёт восемнадцатый год.

      Где Белая стая Корнилова

      Уходит в Ледовый поход.

      Прервать сатанинские оргии

      Бок о бок, навстречу беде,

      Идут кавалеры «Георгия»

      И девочка Софья Боде.

      Туда, где в тропической зелени

      Закаты под цвет кумача.

      Где выход в моря средиземные

      Готовил мечтатель Колчак.

      А ныне в тельняшке заштопанной,

      Не веря в счастливый исход,

      В укрытии бухт Севастополя

      Стоит всеми преданный Флот.

      Так есть в поднебесной обители.

      Так будет и впредь, с, est la vie.

      Признаться, мне жаль победителей —

      Они захлебнутся в крови.

      Они не учили истории,

      «Блистая» своей простотой.

      И будут дымить крематории

      Рабоче-крестьянской мечтой.

      Мы словно из Времени выпали.

      Нам видится странный мираж:

      Кресты на утёсах Галлиполи,

      Безерты унылый пейзаж,

      Немыслимый век одиночества,

      В клинок перекованный плуг…

      Я ведаю, чем это кончится.

      Но я отправляюсь на Юг.

      03.09.2011

      Георгию Иванову

      Как хрупок этот мир, который,

      Пугливо спрятавшись в нору

      И окна занавесив шторой,

      Ведёт наивную игру!

      Мы пьём под звуки фортепьяно

      Среди простуженных снегов

      И