Кремлевский сыщик. Сергей Соболев

Что? Не понял?

      – Я было подумал, что это чей-то розыгрыш...

      – А ты включи «картинку», – с тем же смешком в голосе сказал знакомый по некоторым эпизодам бурной и веселой юности парень. – Увидишь меня...

      – Э-ээ... не могу, Игорь, я как бы в гостях сейчас.

      – А, ну понятно. Хорошее дело. Так ты, значит, сейчас занят?

      – Нет, я уже ухожу... Еду домой.

      – Отлично! Вадим?

      – Да, я слушаю.

      – У меня есть к тебе деловое предложение.

      У Хохлова екнуло в груди. Он, признаться, едва верил, что происходящее отнюдь не пьяный сон, не галлюцинация. Что он реально сейчас беседует с сыном такого человека. С парнем, о котором уже ходят разные любопытные слухи, но о котором, в сущности, известно не так уж и много.

      – Да-да, я слушаю, Игорь.

      – Как у тебя со временем?

      – Вот прямо сейчас?

      – Нет, послезавтра. Хотя... Извини, я забыл о разнице во времени.

      – Э-ээ.. Да, у нас ночь. А ты не в Москве, Игорь?

      – Нет, я в Лондоне... Ну так как у тебя со временем? Послезавтра... то есть уже завтра, если брать московское время? Речь о субботе. У тебя есть планы на вторую половину дня субботы?

      «Как у меня со временем? – Хохлов криво усмехнулся в темноте. – Вот этого добра у меня вагон и маленькая тележка... Хоть в субботу, хоть в понедельник, а хоть в любой другой день недели».

      – Игорь, у меня на субботу кое-что назначено... Но я отменю все эти дела.

      Хохлов, разговаривая на ходу, выбрался наконец из гостиной на кухню. Включил верхний свет. Смахнул с табуретки женские трусики, уселся. Рука, в которой он держал «Нокию», вся взмокла, и сам он вдруг стал мокрым. Все тело, а в особенности лицо, горело, как будто он только что выскочил из парной...

      – Отлично, дружище, – прозвучал голос с туманного Альбиона. – Я тебе компенсирую, если что.

      – Я весь целиком к твоим услугам. А что именно нужно, Игорь?

      – Секунду... Побудь на связи. Мне звонят по другой линии...

      На кухню, сонно зевая и кутаясь в наброшенную на плечики рубашку Вадима, пришла одна из двух студенток. Та, которая брюнетка и которую зовут Дарья.

      – Кто звонил? – Она пошарила глазами вокруг, выискивая что-нибудь эдакое, чем можно было бы промочить горло. – Какой такой Игорь?

      – А ну, тихо! – прошипел Вадим. – Важный... очень важный звонок!

      Девушка прижалась к его полусогнутой руке, в которой он держал намертво прижатую к уху «Нокию», своим гладким эпилированным лобком.

      – Вадя, ты чего? – промурлыкала она. – Ты уже сам с собой разговариваешь?

      – Ша!

      – Это называется... глюки... «белые кони»!

      Вадим встал, молча взял ее под локоток и вытолкнул в коридор.

      – Тихо мне, прошмандовки! – прикрыв микрофон сотового ладонью, прошипел он. – Рот откроете – вылетите на х... прямо на улицу!!!

      Все сигаретные пачки оказались пустыми. Он нашел на полу, под столом, целую сигарету, прикурил. Может показаться странным, но сейчас он был практически трезв. Три промилле или около того алкоголя в крови, а он трезв, как стеклышко.

      Наконец