Родники моих смыслов. Галина Семеновна Сафонова-Пирус

да, конечно, молодцы учёные. А теперь – не о Европе, а о России. В глухой деревне сидят две бабки на лавочке и вдруг – крутой внедорожник по улице едет, объезжает лужи, врубается в куст, цепляет угол дома, забор, тот валится, а дальше – овраг и он тормозит. Тормозит, значит, а одна из бабок и говорит другой: «Во, Мань, ишшо один приперси!» «Ну да, ишшо, – отвечает та: – И тоже, нябось, с ентой навигаторой ехал». Смешно? Ну вот, а ты сразу – о заброшенных деревнях. Лучше на сон грядущий посмейся да ложись. Пока, до завтра, спокойной ночи.

      1981-й

      Ах ты, мой родной Карачев, как же ты выматываешь меня! Уже и к поезду пора собираться, а еще не полита высаженная капуста, не укрыта пленкой помидорная рассада и брат мечемся по огороду, а мама… Она беспомощно стоит у ступенек дома, «хлопает крыльями и кудахчет» моему сыну:

      – Глебушка, ну помоги ему! Глебушка, пожалуйста, помоги!

      Жалкое зрелище.

      Уже и десять минут до выхода на вокзал, а Виктор всё суетится по хате, натягивая рубашку, – где портфель, где брюки, рюкзак? Но успели. Сели в вагон, а он сразу достает блокнот и-и писать. Ну, а я читать буду… но исподтишка наблюдать за ним: да, годы берут своё, – сидит напротив грузный, осунувшийся, и уже не шутит, как прежде. Посоветовать прилечь? Полки-то пустые.

      – Некогда. Писать надо.

      Но потом откинулся, прислонился к полке, закрыл глаза. Спит? Да нет, снова – за блокнот. Но приехали. Тяжело спускается со ступенек вагона, с трудом переставляет ноги… А ведь совсем недавно как же легко и счастливо… Может, и не надо говорить ему об этом? Но всё же:

      – А помнишь, как недавно ездили мы с тобой в Брянск не поездом, а на мотороллере? – Помнит, конечно. – А теперь… Ви, силы уходят, и надо бы вам бросать огородничество.

      Согласен, надо. Но как же смуро взглянул:

      – Мамка не хочет… хотя ничего уже и не делает на огороде.

      А как ей делать-то? Уже восемьдесят.

      Опустился на лавку, понурил голову, а я… Ну почему так несправедливо устроен мир? Всю-то жизнь он пишет, пишет и ни-ичего не издано, а вот у наших местных писак, угождающих «великой и созидающей», по несколько книг вышло.

      Но опять, словно вопреки гнетущим мыслям: ведь совсем недавно какие же мы были счастливые, когда на мотороллере ездили туда-сюда меж Карачевом и Брянском! Как же благостно было в жаркий день подставлять себя напоённому ароматами леса ветру, схватывать и увозить вспыхивающие перед глазами поляны и перелески! И овевал лицо ветер, и метались сосны у дороги, и грудь наполнялась настоем полевых трав, а однажды… Вдруг завилял мотороллер, затормозил, и мы оказались в канаве.

      – Ну, что ты в канаву-то съехал? – только и сказала, не успев испугаться.

      И оказалось, заднее колесо вдруг спустило. Что делать? До Карачева-то еще восемь километров… Но мой изобретательный брат набил покрышку травой и мы кое-как докатили до дома.