Последний свидетель. Ирис Ева

новую жизнь вдвоём. Представлял, как будет встречать её на вокзале, как они войдут в новый дом, расставят книги, посуду, развесят по стенам фотографии. Он жил ожиданием, в котором не было сомнений. Но Амелия не приехала. Только одна открытка через время « Не ищи меня» И всё изменилось.

      Глава 2 «Тень журавля»

      Стать частным детективом не было детской мечтой. Это не было призванием в романтическом смысле. Это была одержимость. Постепенно, но неумолимо, его жизнь свернула в ту сторону, где чужие тайны становились его работой. Где чужие исчезновения отражались эхом в его собственной памяти. Оливер гнался за правдой – иногда чужой, чаще всего недосказанной. Возможно, он надеялся, что однажды, среди всех этих историй, случайных совпадений и закрытых дел, ему попадётся его собственная.

      Он начал как адвокат. Поступил в университет в Техасе с намерением помогать людям, защищать невиновных, восстанавливать справедливость. Но вскоре понял: правда редко жила в залах суда. Там были формальности, процедуры, победы по документам, а не по сути. Настоящие ответы – те, что беспокоили по ночам, – прятались в другом месте. За закрытыми дверями. В уликах, которые не брали в расчёт. В словах, которые никто не услышал. Он ушёл из юридической практики и стал частным детективом.

      Он помогал тем, кто не мог смириться. Тем, кто, как и он, не получал простого и честного ответа.

      Потому что под всей этой твёрдой бронёй, под грубоватым голосом и холодным взглядом всё ещё жил человек, который ждал. Который мечтал, что однажды – среди тысяч чужих судеб – найдёт ту самую зацепку. Невидимую нить, которая приведёт его к ней.

      Или хотя бы – к истине. Было серое утро – из тех, когда небо, кажется, вот-вот разразится дождём, но всё никак не решается. Оливер сидел в своём офисе на третьем этаже, над прачечной, с чашкой остывшего кофе. В тишине, нарушаемой только жужжанием неоновой лампы, он перебирал старые бумаги, делал пометки в блокноте и ждал звонка, письма, клиента – чего угодно, что заставит этот день двигаться вперёд. Он спал мало, как всегда. А когда спал – видел сны.

      Лица, которых не узнавал. И одну – которую забыть не мог. Раздался звонок у двери – резкий, настойчивый. Оливер поднял голову, будто вынырнув из вязкой тишины, и медленно встал.

      У порога стояла женщина – около сорока, ухоженная, одета просто, но со вкусом. Её взгляд выдавал бессонные ночи и нервы, натянутые до предела.

      Она не ждала приглашения – вошла сразу, как будто вежливость казалась ей сейчас излишней роскошью. – Детектив Оливер? – спросила она, и голос её слегка дрожал. – Зависит от того, кто спрашивает, – сухо отозвался он. – Меня зовут Клэр Уитман. Мой муж говорит, что это паранойя… – она на мгновение опустила глаза, – но моя сестра пропала. И я чувствую, что что-то не так. Это… не просто внезапный отъезд. Это не она. Он молча указал на стул напротив. Клэр