Пятиэтажка. Волшебному народу предоставляется общежитие. Ольга Гуцева

и архив…

      Найти председателя ЖКХ оказалось нетрудно, он поджидал меня в коридоре. Низкорослый мужчина, лет за сорок, с лысиной и солидным брюшком. Но больше внимания привлекала его одежда, явно не по сезону: он был в плаще, шея обернута вязаным шарфом из разноцветных прядей, а на голове берет с помпоном.

      – Хороший шарфик. – похвалила я.

      Такое ощущение, что автор сего произведения утилизировал остатки пряжи, вот и сплел из всего, что было, шарфик.

      – Жена подарила. – ответил мужчина.

      – Не жарко?

      – Я простужен. – буркнул председатель.

      – Перегрев ведет к…

      – Меня зовут Петр Валерьянович, и я возмущен вашим произволом!

      – Да ладно, я же просто…

      – Ваш, так называемый, народец совсем распоясался! Вы нападаете на людей посреди бела дня! И ночи!

      – Есть еще пострадавшие? – уточнила я.

      – Да! – мужчина кивнул в сторону фельдшерского пункта.

      – Живой? Какие повреждения?

      – А вы сами спросите! – воинственно проговорил председатель.

      Я послушно направилась в кабинет. Там находилась задумчивая Яга в белом халате, меланхолично расталкивающая что-то в ступке. И, видимо, пострадавший. Здоровенный бритоголовый мужик, с наколками, в черной кожаной куртке. Впрочем, выглядел он совсем не агрессивно. Напротив, лицо жертвы было мечтательно-романтичным.

      – Здравствуйте, – поздоровалась я.

      Пострадавший скользнул по мне рассеянным взглядом.

      – Расскажите, что с вами случилось? – участливо спросила я.

      – Я эта… упал. – рассеяно ответил парень.

      – Где упали?

      – Там. – он кивнул в сторону двора.

      – И?

      – И… все. – бритоголовый мечтательно уставился на потолок.

      Я перевела взгляд на Ягу:

      – Какие у него повреждения?

      – А никаких. – отмахнулась та. – Просто дурак.

      Я обернулась к Петру Валерьяновичу:

      – Простите, но какие ко мне претензии?

      – Вы видите, что с ним?!

      Пострадавший, тем временем, задумчиво грыз ноготь на большом пальце.

      – Чего же вы от меня хотите? – развела я руками. – Я же не Гудвин, мозги не раздаю.

      – Но его нашли во дворе! На рассвете! Он лежал на земле. Холодный. Мокрый. Сознание спутанное.

      – А есть ли оно? – усомнилась я.

      – Это водяной! – не дождавшись от меня логического умозаключения выдал преступника председатель.

      Я снова повернулась к бритоголовому:

      – На вас кто-то напал?

      Тот расцвел счастливейшей из улыбок и с блаженным видом протянул:

      – Нееет…

      Я снова развела руками:

      – Извините, но не вижу состава преступления. Повреждений нет, жалоб нет, потерпевший все отрицает.

      – Но он был мокрый! По-вашему, это нормально?

      – У вас во дворе полевые санки катают по песку. – напомнила я.

      Мужчина надулся, я сочла нужным уточнить:

      – Скажите, а колдун тоже