Климушка. Шаира Тураповна Баширова

привезли в больницу и из приёмного отделения, сразу перевели в реанимацию. Георгий остался ждать в больнице, в коридоре. Он не был врачом, мужчина был учёным, но понимал, что может потерять свою любимую Вареньку. Он, опустив голову, сидел на маленьком диванчике и вдруг вспомнил, как она сама призналась ему в любви. Как он её до этого совсем не замечал, как поразили его её глубокие, синие глаза, в которых он будто утонул и тогда понял, что Варенька – та единственная, которая ему нужна. Он сравнивал её с другими девушками, с которыми встречался в своей бурной молодости и ни одна из них не шла ни в какое сравнение с его маленькой, пусть и невзрачной, не яркой, но такой огромной души женщиной, как его Варенька. С этими думами, облокотившись головой о стену, Георгий ушёл в глубокий сон.

      Сколько он проспал, он не знал, но когда его тронули за плечо, почему-то его взгляд упал на окно, там светало. Было раннее утро. Спросонья, от усталости и переживаний прошедшего дня, Георгий с трудом открыл глаза и посмотрел на врача. Но увидев беспокойное и печальное лицо доктора, Георгий, наверное, по его взгляду понял, что случилось непоправимое и вскочив со своего места, молча посмотрел на него.

      – Мы сделали всё от нас зависящее, но… примите мои соболезнования. Второй инфаркт… слабое сердце, мы не смогли спасти Вашу жену, – произнёс врач.

      Георгий тяжело упал на диван и подняв голову, посмотрел на мужчину лет сорока, со строгими чертами лица, уставшими после бессонной ночи глазами и опять опустил голову.

      – Она не мучилась? – не поднимая головы, почему-то спросил Георгий.

      – Нет, был только кашель и потеря сознания. Держитесь, будьте сильным. Мои соболезнования Вам, – сказал врач и медленно ушёл по коридору.

      Тишина, стоявшая в этом месте, давила на Георгия, зажав голову руками, он вдруг заплакал, наконец осознав, что его Вареньки больше нет. Никогда раньше он не плакал, а тут его прорвало и он плакал, не стесняясь своих слез.

      – Но почему… ей ведь и пятидесяти лет не было… за что? – шептал Георгий.

      Он сидел до самого рассвета, за окном было светло, когда Георгий встал и направился в кабинет врача. Постучавшись, он приоткрыл дверь.

      – Разрешите, доктор? – спросил Георгий, увидев, что врач, положив голову на руки, спит за столом.

      Но мужчина, на его голос, тут же поднял голову.

      – Да, заходите, – ответил доктор и Георгий прошёл в кабинет и встал перед врачом.

      – Когда я могу забрать свою жену? – спросил Георгий.

      – Не сегодня. Экспертиза, заключение патологоанатома… думаю, завтра часов в одиннадцать утра, Вы можете забрать тело Вашей жены. Только покрывало с собой привезите, чтобы завернуть её, – ответил доктор, поднимаясь из-за своего стола.

      Георгий хотел задать ещё вопрос, но немного помолчав, лишь поблагодарил врача и вышел из кабинета. Выйдя на улицу, он решил пройтись пешком. Ноги затекли, тело от напряжения ломило и он медленно побрёл по тропинке, ведущей к остановке. Но на остановке, Георгий не остановился, пошёл дальше.

      Винил ли он в