Простор последнего полёта. Книга стихо-творений. Аркадий Макаров

выдохнув: «Родна…»

      Горели щёки от мороза,

      Как от весёлого вина.

      Сегодня к ночи заметелит

      И загудит в глухом котле…

      Как волчья ягода чернеет

      Воронья стая на ветле.

      8 Марта. Женщинам-дорожникам

      Разгребая набухшую вату,

      Солнце пляшет. Всё небо в огне.

      Отложите кайло и лопату —

      Едет праздник на белом коне.

      Распрямитесь над скудностью быта,

      Поднимите глаза от земли,

      Униженья забыв и обиды,

      Ледяные ладони зимы.

      Чтоб душе и смеялось, и пелось,

      Чтобы праздник в груди не погас,

      Телогрейки казённую серость

      Уберите подальше от глаз.

      Бригадир будет в рельсу бабахать,

      Изрыгая сивуху и мат…

      Вам шелка бы на плечи да бархат,

      Да французских духов аромат.

      Я хотел бы напомнить особо,

      Этот праздник навечно продля…

      Вам к лицу чернобурка и соболь…

      Только, где они те соболя???

      Белый ангел

      Памяти офтальмолога

      С. Фёдорова

      Я прошу Тебя, Господи Правый

      Пусть я пёс и грехами томим,

      Чтоб алмазные крылья расправив,

      Он взлетел над сиротством моим,

      Белый ангел полдневного света!

      В чёрной раме вечерняя дрёма…

      Но я жажду и видеть и зреть:

      И воздушную кипень черёмух,

      И заката горячую медь

      В ожиданье грядущего лета.

      Прогуляется ливень по чащам,

      И в сиянье обрящется гром…

      Но в зрачках моих чаще и чаще

      Чёрный ангел мигает крылом —

      Чёрной бездны слепая примета.

      О. Возлюбленный свет мой! О, радость!

      О. Весёлого солнца стезя

      На искристой, на водной, на глади!

      Да сморгнуть чёрный пепел нельзя —

      Чёрный ангел перо уронил…

      Но над миром алмазы вскрылил

      Белый ангел – предвестник рассвета,

      В милосердной тиши лазарета,

      Где врачуют уставшие вежды

      Серафимы в небесных одеждах.

      В избе

      Здесь тишина закладывает уши.

      Листом последним осень отцвела.

      Провалом окон смотрит прямо в душу

      Опустошённость русского села.

      Стою в избе над памятью и болью.

      Надежды где? Где молодость? Где мать?

      Небритый кактус на окне ладонью

      Прощальный луч пытается поймать.

      В огне заката неизбежность ночи,

      И что ещё грядущее таит?..

      Отец, отец, твои глаза пророчат,

      Что нам с тобой разлука предстоит.

      Ложится в землю медленное солнце.

      Ещё мгновенье, и уйдёт навек…

      Что смотришь так в померкшее оконце?

      О чём молчишь, приезжий человек?

      В поле

      Ходит-бродит душа на воле.

      Думы всякие – о родном…

      Как ужаленный,