Обычная история. Данил Андреевич Фарафонов

плевать на жизнь, историю, настроение собеседника. Знать имя было уже достаточно, а иметь возможность обратиться считалось роскошью. Собеседником оказался худощавый мужчина лет за тридцать. На таких в Санто-Миро обычно не обращают внимания, пока они не оказываются под ногами. Грязные и сальные средней длины волосы хаотично извивались по его шее. Щеки впали, нос был немного повернут набок, губы потрескались до крови. Большой шрам, проходивший через половину лица, завершал образ окончательно замученного человека. Челюсть его была начисто выбрита и казалась, что переплюнет даже старческую лысину Джо. Он пил непонятную полупрозрачную жидкость, от которой несло дешевым спиртом, сидя один за круглым столиком. Одет был по-обычному, со скромностью: серый костюм с белой рубашкой, на которой красовалось уже подсохшее и безуспешно застиранное светло-коричневое пятно неизвестного происхождения. Коричневые туфли, на которых давно было невозможно отличить куски грязи от кожи. Недорогие, но довольно привлекательные часы украшали его тонкое запястье. Саймон громко привалился на стул напротив, задев стол, но Мартин даже не шевельнулся. Только провел пальцем по краю стакана, будто проверяя, не треснул ли он.

      –Был сегодня на отпевании? – сразу же бросил Саймон.

      –Нет. И никогда не был… И никогда туда не приду. – резко ответил Мартин. – Как дела на работе? – он явно хотел сменить тему, и решил переключиться на что-то банальное, общее для всех.

      –Я не работаю. – грубо отрезал Саймон. – Зачем оно мне надо, предложи ещё жену с детьми завести. Мало мне проблем в жизни. – в его зубах уже мелькала сигарета. Вытянув ещё одну из пачки, он протянул её Мартину. – Будешь?

      –Нет, откажусь. – Мартин еле заметно отмахнулся. На лице Саймона выразилось непонимание, и он убрал сигарету обратно. – Тут ты не прав, жена нужна каждому, кто же тебя поддержит, когда ты уставший придешь домой после работы.

      –Я уже сказал тебе, я не работаю. – непонимания сменилось лёгкой злостью. – Зачем мне болталка, поддерживающая после работы, если и её у меня нет. – слово «поддерживающая» он произнес с особым усилием, с долей некой пренебрежительности.

      –Делай, что хочешь…

      –А ты много что делаешь? Будто с работой твоя жизнь имеет больше смысла, чем моя.

      –Не знаю, может имеет, а может и нисколько. – Мартин тяжело вздохнул. – По сути, работа – обязательство, под которое нас затачивали с детства: «Вырастешь, пойдешь на работу, будешь нести пользу обществу…».

      –Этому что ли? – Саймон выпрямился и посмотрел в сторону. – Оглянись. То, что сейчас тут половина столов пуста, не значит, что у нас много трезвенников. Это лишь значит, что все пьют в другом месте, либо ждут хотя бы второй половины дня, чтобы прийти сюда же и нажраться в слюни.

      –Да, наверно ты прав… – Мартин опустил взгляд на стол.

      –А знаешь почему так происходит? Общество идиотов крайне любит лицемерие. Все пьют, все нюхают и курят, но большинство не может этого признать и всячески пытаются скрыть свои «грешные» пороки. Хотя сами только и мечтают, чтобы