Поэты об искусстве (сборник). Сборник

хочет себя теперь он принимать.

      Пиит будет прятаться в ворохе мыслей,

      В строчках прекрасных и дивных стихов.

      Ими спасал он множество жизней,

      А теперь сам попал в плен из странных оков.

      Оков тех не видно, он сам их придумал,

      Сам в них поверил, а теперь – виноват.

      Он просто в себе жизни попутал,

      Там где он есть преступник. Пути нет назад?

      Не надо назад, это не лабиринты,

      Очередной просто страх и боязнь высоты.

      Его прошлое им давно уж забыто,

      Пора убирать его страшные сны.

      Пиит – он не болен, лишь немного заблудший

      В мыслях, сознании. Придуманный бред?

      Отнюдь. Это творчество. Бред самый лучший,

      Сумасшествие это, лидер из всех побед.

      Пусть пиит ходит-бродит по миру со стихами,

      Он не мешает теперь никому.

      Пусть управляет своими словами,

      Это нужно теперь ему самому.

      Костаника Лобода

      Поэзия

      Поэзия так многогранна.

      Бывает, она лечит раны,

      Бывает и наоборот —

      Кому как в жизни повезёт.

      Одно, друзья, я знаю точно,

      Поэзия – помощник прочный.

      02.03.2012

      Я поэт

      Душа поэта рвётся в бой!

      Она не ищет путь простой

      Среди бесчисленных потерь.

      Ну что поделаешь теперь?

      Люблю творить, писать стихи,

      Им доверять свои грехи,

      Ведь творческий я человек.

      Мои стихи со мной навек!

      11.11.2011

      Елена Москаленко

      «Весна, весна! Под твои звуки…»

      Весна, весна! Под твои звуки

      От сердца отлегают муки,

      Отступают от души невзгоды,

      Когда я наедине с природой.

      В лесу под пение листвы,

      Ночью под грохот тишины,

      У речки в поле, где гуляет ветер,

      Я забываю обо всём на свете.

      Я отдаю свой дар природе.

      И радуюсь любой погоде.

      Коль дождь, пусть смоет он грехи,

      А ветер беспощадно волос трепет.

      И улетают мысли тяжкие мои,

      Когда небесный апельсин мне очи слепит.

      И не сыскать прекраснее судьбы,

      Как родины, природы впитывать плоды

      И без остатка отдавать свою любовь…

      Вот в жилах закипает кровь,

      Мелькают сотни мыслей враз!

      Потом нельзя, только сейчас!

      И вот он камень преткновений!

      Стих рождён, и разум стих.

      Нет больше колебаний и забвений,

      Души в горячих строчках крик!

      Весна, весна! Под твои звуки

      От сердца отлегают муки.

      Я забываю обо всём на свете,

      И пусть гуляет дальше ветер…

      Как рождаются стихи?

      Как рождаются стихи?

      Вы думаете, это просто —

      На строки наносить штрихи?

      Чтоб было складно, остро?

      Легко чтобы читались,

      И смысл был понятен.

      Чтоб рифмы