Когда Адам чесал затылок. Роман Сергеевич Синицин

до скорой встречи, Поликарп Дмитриевич.

      – Да нет уж, увольте-с, милостивый государь. И биту свою забери.

      Дима швырнул биту вслед за гостем, и та, брякая, покатилась по ступенькам. Закрыв двери за почтальоном, он вытер со лба проступившую испарину.

      – Фу-у-у, ну и дела… Сорок лет живу, такого ещё не видывал… Что за денёк сегодня? – бубнил себе под нос Дима, проходя на кухню. – Ну сейчас посмотрим, что за сюрприз он мне принёс и от кого, интересно.

      Дима положил посылку на стол и прочёл надпись на штампе: «Верховный наместник северного и западного полушарий». Что за чушь? Какой наместник и чьи полушария? Ну и шутки. Он развязал ленточку и разорвал обёрточную бумагу. Внутри оказалась шкатулка тридцать на сорок сантиметров, обитая синим бархатом. На крышке золотыми нитями был вышит рисунок – поросёнок, жарящий на вертеле человека. Открыв крышку, Дима обнаружил в нише пистолет Макарова с лежащей рядом обоймой. Он вынул пистолет, взвесив его в руке. Похож на настоящий.

      – Да что я делаю? Надо звонить в полицию. А что им скажу?

      Что одноглазый почтальон из пятого управления шестой котельной принёс мне эту посылку? Кто мне поверит? Скажут, свихнулся парень. А если из этого пистолета убили кого? Вот им удача, и дело раскрывать не надо. Вот он я, готовый претендентна посидеть, а им премия. Нет уж, я лучше подожду дальнейшего развития событий. Может, хозяин объявится, наверное, с кем-то перепутали? Хотя этот почтарь даже юношескую фамилию назвал. Да что за невезуха сегодня такая!

      Дима положил пистолет обратно в шкатулку и перевязал лентой, положив её в ящик стола. Он взял из холодильника бутылку водки, достал стопку, нарезал бутербродов и прошёл с содержимым в комнату. Там, разложив всё на журнальном столике, уселся в кресло у телевизора. Борьба уже закончилась, и шёл биатлон. На экране одноглазый лыжник лёг в снег и начал целиться единственным зелёным глазом в мишень.

      Бр-р-р… Дмитрий провёл ладонью по лицу и взглянул снова на телевизор. Биатлонист куда-то испарился. Ну всё, надо выпить, а то я так с ума сойду. Он налил в стопку и собрался опрокинуть в себя содержимое. Но тут опять раздался звонок в дверь. «Может, жена вернулась», – с надеждой подумал он.

      На пороге стоял всё тот же почтальон с битой в руках.

      – Здравствуйте, это не вы биту потеряли?

      – Нет, не я, – сквозь зубы процедил Дмитрий.

      – Мы дико извиняемся, а Ищенко Дмитрий Поликарпович здесь живёт?

      – Да, Задрищенко – это я, а то ты не знаешь?

      – Нет, не знаю, я вас первый раз вижу.

      – Да я заметил, что у вас со зрением определённые проблемы. Однобокое какое-то.

      Тут возмутился почтальон.

      – Ну, знаете, грешно издеваться над людьми. Я глаз, между прочим, потерял при этих самых, как их там.

      – Наверное, при Фермопилах, – ответил Дима.

      – Ну да, при них самых. Ох и задали мы тогда персам. А вы откуда знаете?

      – Да у вас характерные спартанские черты лица и такой же напор, упрямство и наглость.

      – Разрешите, я зайду? – спросил почтальон, уже цепляя головой дверной проём.

      Дима