Осколки памяти. Михаил Васильков

ветра. Осколки стекла, покрытые тонким слоем грязи, блестели в тусклом свете заходящего солнца. Мужчина замер у входа, прислушиваясь. Ни единого звука.

      Он осторожно толкнул раздвижные двери. Те, заскрипев, сдвинулись в сторону, разорвав гнетущую тишину. Мужчина затаил дыхание, сжимая в руке нож. Несколько секунд он стоял неподвижно, вслушиваясь в глубину магазина, но ничего не последовало – только гулкое эхо. Сделав глубокий вдох, он шагнул внутрь.

      Запах плесени и старой пыли ударил в нос. К нему примешивался ещё один – затхлый, еле уловимый, но неприятный, заставляющий внутренности сжаться от тревоги. Сквозь выбитые окна пробивался мутный свет, рисуя на полу и стенах причудливые тени. В некоторых местах пол был усыпан мусором: рваными упаковками, истлевшими газетами, пробитыми ржавыми консервными банками. Возле кассы валялась перевёрнутая тележка, а рядом – кем-то разорванный рюкзак. Засохшие пятна крови на плитке говорили о том, что здесь уже бывали неприятные моменты.

      Он держал нож наготове, идя между рядами. На полках почти ничего не осталось: прогнившие упаковки круп, разбитые бутылки с застывшими лужами жидкости, сгнившие остатки фруктов, покрытые слоем пыли. Здесь явно уже кто-то побывал. Однако на одной из полок он заметил три бутылки с водой. Быстро схватил их, сунул в рюкзак. Немного дальше – пачка спичек. Маленькая находка, но в этом мире даже она могла спасти жизнь.

      Он шёл медленно, внимательно прислушиваясь. Каждое потрескивание под ногами заставляло сердце колотиться сильнее. Что-то здесь было не так. Воздух, казалось, вибрировал от напряжения.

      Вдруг его внимание привлёк еле слышный звук – будто кто-то всхлипнул. Мужчина напрягся, сжал нож крепче и осторожно двинулся в сторону шума. Тёмный проход между стеллажами казался бесконечно длинным. Он шагнул в него, и перед глазами постепенно вырисовывался силуэт.