Отчим. Эта малышка (не) для меня. Рокси Нокс

Но это далеко не так. Отчиму от меня нужен секс, а от арабов – контракт. Ни капли романтики в нашей вечерней поездки нет.

      В ресторан мы приезжаем на пять минут раньше восточных гостей. Когда в помещение входят двое смуглых мужчин в дорогих костюмах, меня бросает в дрожь. А где же их женщины? Или у них не принято брать с жен на деловые встречи?

      Мужчины здороваются за руку, отчим представляет меня:

      – Это Кристина. Моя жена.

      Случайно замечаю, как один черноглазый усмехается от этой фразы. Он что, не верит? И правильно делает, конечно, Белогорский безбожно врет. Просто… у меня плохое предчувствие.

      Один помоложе, второй постарше. Тот, что помоложе почти не отводит от меня глаз. Что ему нужно?

      Фома Дмитрич занят беседой со своим ровесником, они говорят на беглом английском. Я плохо воспринимаю инглиш на слух, поэтому понятия не имею, о чем идет речь.

      Сижу за столом, прямая, как палка, и внутренне содрогаюсь от настойчивого арабского взгляда. Молодой мужчина нагло раздевает меня, раскладывает на столе и… делает со мной всё, чего я так боюсь.

      Инстинктивно жмусь к отчиму, чтобы он меня защитил.

      – Все в порядке, Крис? – вздергивает бровь Белогорский, и я вдруг отчетливо осознаю, что страх, который я испытывала перед отчимом и в сравнение не идет с тем, что я ощущаю от близости восточного дикаря с дорогими часами на волосатой руке.

      – Да-да. Можно мне отойти в дамскую комнату?

      Я уже и не мыслю о побеге. Нет уж! Я лучше буду держаться ближе к отчиму, пока черноглазый не вернется в свою жаркую страну.

      В уборной поправляю макияж и просто туплю возле зеркала. Возвращаться за стол не хочется, но Фоме Дмитриевичу может не понравиться мое долгое отсутствие. Выдыхаю несколько раз, без надобности поправляю распущенные по плечам волосы и выхожу за дверь.

      Возвращаюсь на своё место и чувствую на себе три пары мужских глаз. Что-то произошло, когда меня не было. Они точно говорили обо мне. Но что именно? Почему мое сердце так дико колотится?

      На столе стоят тарелки с красиво уложенной на них едой. Молодой араб уже цивильно орудует вилкой и снова занимается своим любимым делом – поглядыванием на меня. Только теперь еще и старший косится в мою сторону, словно я задолжала им энную сумму денег.

      Фома крепко сжимает салфетку в кулаке, и я понимаю, что он зол. Кажется: еще немного, и он швырнет в лицо несчастную ткань арабу в лицо. Переговоры пошли не по плану? Я в чем-то виновата? Но в чем? Сидела, молчала… Что меня теперь ждет?

      – Кристина, Фазиль хочет попить с тобой кофе в соседнем зале, – не своим голосом говорит отчим.

      Этот молодой с часами? Я не хочу с ним никуда идти.

      Ловлю усмешку араба и бросаю беспомощный взгляд на Белогорского. Почему он просит меня об этом? Ведь я играю роль его жены! Нас рассекретили? Узнали, что я никакая ему не жена? Это действительно просто кофе или…? По ногам ползет липкий ужас, как будто я уже голая посреди ресторана стою.

      – Пожалуйста, – просит Фома. – Сделай одолжение, иди. Я за тобой позже приду.

      Фазиль указывает