10 дней до тебя. Вера Арденте

арого здания. Пахло дезинфекцией, металлом и чем-то горьковатым – кровью? Или это только казалось, въевшись в его кожу после той ночи. Больница выглядела забытой, где-то на отшибе – за мутным окном густой лес, тёмный, с шорохом ветра в листве, как далёкий шепот. Койка скрипела под ним; простыня холодная, липкая от пота, прилипала к бёдрам. Тело болело, будто его разобрали по кусочкам и собрали кое-как – рёбра ныли, швы тянули кожу. Голова – пустота, лишь гул и тяжесть. Авария – единственное, что он смутно помнил: дождь хлестал по стеклу, фары выхватывали мокрый асфальт, веки отяжелели, и машина сорвалась в кювет. Скрежет металла, дребезг разлетевшегося стекла, запах бензина и крови – а потом тьма. Очнулся уже здесь, с небольшими швами вдоль рёбер, в больничной пижаме – серой, застиранной, с разрезом сзади.

      – Ну наконец очнулся, – раздался хриплый голос с соседней койки. – А я уж думал, всё, покойничек.

      Говоривший – мужик лет пятидесяти, с сединой и хитрой ухмылкой – почесал щетину. Его звали Пётр, попал сюда с переломом ноги после пьяной драки в баре.

      – Меня Пётр зовут. Ты-то кто будешь?

      Он не ответил. Не помнил.

      – Да ладно, не парься. Тут весело, как в морге. Развлекаемся тем, что гадаем, кто первый на выписку, а кто в ящик, – хмыкнул Пётр.

      – Заткнись, старик, – лениво бросил парень лет двадцати на койке у окна. Худой, жилистый, с татуировкой змеи на шее. Дима. Нога в гипсе – сломал, когда гнал на мотоцикле под сотню по мокрой трассе после шумной вечеринки. Выпил лишнего, музыка ещё гудела в ушах, дорога блестела от дождя. Шлем спас голову, но колесо зацепило бордюр, байк кувырнулся, и он рухнул в грязь, крича от боли, пока нога хрустела под весом железа. Теперь лежал тут, ухмыляясь, будто это его личный курорт.

      – Дай человеку прийти в себя, – добавил Дима, глядя на новенького.

      В углу сидел третий – молчаливый, с перевязанной головой. Взгляд в стену, только мычал. Упал с лестницы, говорили, но его пустые глаза скрывали что-то большее.

      Дверь скрипнула. Вошла медсестра – молоденькая, лет двадцати двух, с короткими светлыми волосами и пухлыми губами, блестящими от бальзама. В руках поднос с градусниками. Халат тесноват, обтягивал грудь, бёдра покачивались при ходьбе. Она улыбнулась ему чуть шире, чем остальным, и её голубые глаза задержались на его лице.

      – Температуру меряем, – сказала она звонко, подходя к его койке.

      Он взял градусник, и её пальцы – тёплые, с лёгким запахом крема – задержались на его руке. Она смотрела в его серые глаза, щёки порозовели, и дыхание чуть сбилось. Пётр хмыкнул:

      – Ну ты, сестричка, прям влюбляешься, что ли?

      Она фыркнула, перешла к Диме. Через пять минут вернулась за градусниками, а потом вошла снова – с подносом шприцев.

      – А теперь укол от инфекции, – сказала она, подходя к нему. – Поворачивайся.

      Его вещи после аварии лежали на хранении в шкафу у входа – он видел их мельком, когда его привезли. Джинсы порваны, пропитаны кровью и грязью, рубашка разодрана на плече, ботинки в пятнах масла. Всё это пахло смертью, мокрой землёй и бензином, как напоминание о том, что он чудом выжил. Сейчас на нём была только больничная пижама – тонкая, серая, с разрезом сзади, открывающим больше, чем хотелось бы.

      Он лёг на живот, чувствуя, как простыня липнет к коже. Она раздвинула разрез пижамы, её ладонь легла на ягодицу – тёплая, чуть влажная от волнения. Сжала сильнее, чем нужно, пальцы прошлись по коже, исследуя, мягко поглаживая контурами мышц. Игла вошла резко, жгучая боль пробежала по мышце, но её рука не ушла сразу. Пальцы скользнули ниже, к внутренней стороне бедра, кончики задели яички – лёгким, дразнящим касанием, словно случайно, но с явным намёком. Он напрягся, кровь ударила вниз, член затвердел под ним, прижатый к матрасу, болезненно пульсируя. Она наклонилась ближе, её дыхание – горячее, с лёгким ароматом мятной жвачки – коснулось его шеи. Он выдохнул громче, чем хотел, с хриплым оттенком, и её губы дрогнули в намёке на улыбку. Потом она медленно провела ладонью вверх, к пояснице, сжимая кожу, будто проверяя его реакцию, и наконец убрала руку.

      – Всё, отдыхай, – шепнула она, голос чуть дрожал. Уходя, она оглянулась, и её взгляд скользнул по его телу, как горячая тень, обещающая больше.

      Он закрыл глаза, проваливаясь в сон. В голове закружились обрывки – не этой палаты, не этой больницы. Лето, запах травы и жареного мяса, его машина припаркована у леса. Пикник. Летний день, пропитанный запахом скошенной травы и раскалённым солнцем, ласкавшим кожу мягкими прикосновениями. Она – блондинка с короткой стрижкой, сияющей на солнце золотистыми бликами, её смех переливается звонко и легко, словно серебряные колокольчики в тёплом ветре.

      Она лежала на клетчатом шерстяном одеяле, лениво раскинув руки, платье из тонкого шёлка цвета сливочного крема слегка задралось до бёдер, открывая взору гладкую, загорелую кожу. Тонкие кружевные трусики нежного цвета слоновой кости едва прикрывали её интимную часть тела, вызывая в нём бурю страсти. Сердце забилось чаще, жар разлился по телу, толкая его навстречу этой волшебной женщине.

      Он наклонился, осторожно коснулся